CREDO






Rien ne me paraît plus négligeable que le poète réduit au poète.





Paul Valéry










Je ne crois pas en la poésie





Mais au mouvement sans cesse recommencé





Qui me porte vers un poème.










Ceux que je connais par cœur





et que je me récite





Quand le temps ne passe pas





Ceux que je découvre





Et qui toujours résistent










Ils m’obligent à faire l’Essai





De rassembler





Tout ce qui au fil du temps





S’est morcelé :





Le poème et ses exigences





Le poème et ses lignes d’horizon





Qui semblent faire se rejoindre





Le ciel et la terre





Le ciel et la mer





Le ciel et le néant










Le poème comme expérience





Et la distance à maintenir avec son risque mortel





Celui de se prendre, chemin faisant,





pour un « poète ».










lecture










CONTRE-POÈME











Poète ?





Je veux bien





Mais alors





Caméléon





Une couleur





Pour chaque





Passe :





Amour et désamour





Jubilation et disparition





Quiétude et inquiétude





Sol y sombra





Cris et rires





Écriture










Liberté sur paroles





Camées et caméléons





Bibelots abolis





Du faiseur de poèmes qui regarde le monde





Au-delà du bout de son nez











	


	





	

		
SOUCI DE SOI SOUCI DES AUTRES
	


	
	

		






Prenez le temps de lire





Prenez le temps de vivre





Et de changer chaque matin





Vos pas de plomb





Pour les semelles de vent des poésies










Réveillez-les Réanimez-les





Et laissez-vous mener par le nez










De leurs petits soleils jaseurs





Qui ouvrent à la joie et à la fraternité










Il ne faut jamais céder





L’initiative aux maux





C’est pourquoi





Souffrance et solitude





Ont pour antidote





L’exercice poétique





Souci de soi





Souci des autres










C’est ainsi





Ne me demandez plus pourquoi




















souci de soi souci des autres prenez le temps d’écouter

	


	





	

		
QUELQUES PAS DE CÔTÉ avec Montaigne
	


	
	

		






La conversation est une joute





Un exercice pour délier l’esprit.





Michel de Montaigne










Je rêve de Montaigne





Nous devisons Nous conférons





Il me conseille sur mes affaires





Mais à sa manière










Nous ravassons Nous rêvassons





Sur cette humaine raison





Instrument libre et vague










Je rêve à Montaigne





Autour du promenoir





De celle qui m’était





– comme il dit de son seul ami –





« la moitié de tout« 





Et dont la disparition





M’a dérobé sa part










Mais nous continuons





Rêveurs témoins





Faisant d’Essais





Sursauts










Sans aucune assurance





Que celle de l’imprévu





Et des pas de côté






	


	





	

		
MAIS QU’EST-CE DONC QU’UN POÈME ?
	


	
	

		






Mais qu’est-ce donc qu’un poème ?





Une forme qui va, rit,





pleure, sur l’allégorie





de la désagrégation





qui ronge toute pensée.










Un rituel où j’arrache,





vers après vers, le chiendent





d’un monde instable, hostile.










Un poème s’en dégage





Où la vie trouve un passage.





Son livre joue d’écritures





Qui mêlent la tradition





-ce pur don de soi aux mots





forgés par les grands poètes-





À l’invention d’un présent,





heureux, dans l’inachevé.










V.XI.MMXX










une voix et l’invention d’un présent heureux…dans l’inachevé






	


	





	

		
SANS NOM D’AUTEUR SANS TITRE
	


	
	

		






Pas de nom d’auteur





Pas de titre





Mais des lignes qui parlent





D’une certaine voix










De la voie





Du souffle de l’alphabet





Rue de l’épée de Bois










De Personne





Et de son masque





Sur la scène d’un théâtre





De Covid tête de mort










De la modestie de cette main





Qui écrit sans raison





Comme le lecteur anonyme





Qui passe





Ou s’arrête perplexe










Le rouge au front





MAIS DES LIGNES QUI PARLENT d’une certaine voix