UN TITRE : un dictionnaire à part moi

UN TITRE

J’ay un dictionnaire à part moi

Je passe le temps…quand il est mauvais et incommode

Quand il est bon Je ne veux le passer

Je m’y tiens

Michel de Montaigne

(28 février 1533-13 septembre 1592)

 Un dictionnaire à part moi, c’est avec ce titre en tête, issu de l’auteur des Essais, que j’ai composé ce livre, sous forme d’une sorte d’autoportrait abécédaire.

Or, si je le déplie, « rétroactivement », ce titre s’écarte de mon projet d’écriture sur un point essentiel : ce « moi », pour le dire d’une formule dont le philosophe Paul Ricœur a fait son miel, se change au fil de ses entrées, résolument, en un « soi-même, comme un autre. »

Dictionnaire à part moi se présente dès lors comme un voyage au long cours et un vertige de listes et d’énumérations, un inventaire mouvant, soumis aux métamorphoses du temps, à la langue ouverte aux aléas du signifiant.

Dictionnaire à part moi, histoires d’une vie frottée à une réalité qui fuit, réminiscences et oublis, tentative d’épuisement de fragments d’écriture discontinus, répétitions, variations, à l’épreuve de l’éparpillement et de l’inachèvement d’une vie.

Et en fin de compte et de conte, quand bien même (presque) personne ne l’entendra, la voix d’un narrateur reconnaissant, à tous ceux et toutes celles, qui, dans les temps de liesse comme ceux de détresse, lui ont permis de tracer la voie d’une mémoire, somme toute, heureuse.

Jean Jacques Dorio

UN DICTIONNAIRE À PART MOI

Jean Jacques Dorio

Les Editions du Net

222  « entrées » 189 pages 16 €

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JJD

UN DICTIONNAIRE À PART MOI

Vient de paraître 
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Une entrée du dictionnaire qui en comporte 222  

BOUSTROPHÉDONS

Où je suis né on me l'a dit*
Mais ceux-là même sont partis
depuis longtemps hélas. Mon père,
ma mère, essentiellement.  

Dans une maison de village,
face à l'église qui sonnait
mâtines, midi, l'angélus.
Personne ne s'agenouillait.   

Ma rue - je ne sais plus son nom -
Traversait alors la commune,
Je la quittai bientôt pour une
autre, dite du pré de long.  

C'est là que j'appris à courir,
Mes genoux portaient la couronne,
Petit Poucet rieur offrant
Miettes d'enfance au royaume.   

Mes parents étaient paysans.
Pas un sou mais quelle richesse :
Lait veau vache cochons couvées
Blé maïs et pommes de terre. 

Quelquefois je guidais les bœufs,
Mon père faisait ses sillons,
Qui aurait dit qu'il me montrait
Ainsi l'art du boustrophédon :  

C'est tourner d'une ligne à l'autre
Le sillon égale le vers.
Lui semait le blé dur, l'épeautre,
Mon champ est plus imaginaire.  

Je le sais mais je persévère.

*Georges Perros (Une vie ordinaire)

DICTIONNAIRE MA BABEL





Dictionnaire ma Babel
Ponge tournait et retournait
en tout sens
son Littré
Moi c'est Robert
alias Alain Rey

Dictionnaire agité
Telle l'argile du potier
Qu'il nous faut bien malaxer
Afin de la désaérer

Dictionnaire me voilà
Écumant tes signes émigrants
Épuçant une page manuscrite
de l'oncle Gustave (Flaubert)
à l'état brut, 
Écrite, disait-il, comme un ornement de marquèterie

Dictionnaire mon algèbre
Réduisant les fractures de la langue
Mon dico rebouteux, 
Boute en train qui me traîne,
me trouble et m'incarne,
Me fait subir, article après article,
ses coups de marteau spirituel

Dictionnaire labyrinthe
Impasses et fausses pistes
Chemins qui bifurquent
Où l'on exerce ses yeux fertiles
Tâchant toujours d'y persévérer




LE POÈME GRATUIT

 le poème gratuit

ça n’existe pas

   il faut payer sa vie

sur le boulevard du crime

   – avec ou sans rime –

il faut payer son dû

   su deber son décime

à l’entrée du grand dictionnaire

   qui fait l’article

poème silencieux

   ou déclamatoire

sonnant et trébuchant

   sur quelque méprise

que l’on rature et que l’on offre

   maintenant et ici

en ce poème vraiment gratuit

L’ART DES DIGRESSIONS





hypnographie 3/8




On n’en finit pas de remplir des carnets

Où l’art des digressions nous fait marner

Passer de bourrasque à bonace

De sournois et retors à bonasse





On n’en finit pas d’épucer ses dictionnaires

De rimes de synonymes d’antonymes

De mots d’argot de poissonnières

De pages où l’on décline ses hétéronymes





On n’en finit pas de passer pompons les carillons

Depuis la cour d’école des farandoles

Ouverte aux filles et aux garçons

Jusqu’aux derniers adieux

Après la grande cabriole





On n’en finit pas on n’en finit plus

Plume qui passe douant d’imaginaire

Ce corps de nuit traversé de soleils

Et de vers écrits sur des livres

Ou laissés comme ici

En suspens