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SUR MON CAHIER D’ÉCRITURE






Je mets tout à plat





Tout ce qui sort de la pénombre
Sans en faire tout un plat.





« Comme un astre éclipsé »





ajoute Baudelaire,





dans un sonnet.










Je mets tout à rêve,





les amers et les doux,





les longues nuits sans trêve,





qui grèvent et dégrèvent,





le langage qui doue





mes vers d’un doux froufrou.










Je mets tout à dire,





les Sirènes les oiseaux-lyres,





« la nuit approbatrice »,





d’un Mallarmé Phœnix,





les lèvres qui murmurent





l’amour des métaphores,





le mot « humble » qui n’a pas de rime,










Tout ce qui s’inscrit





sur mon cahier d’écriture,





avant d'aller rejoindre










 la belle forme d’un livre.















sur mon cahier d’écriture










manuscrit premier jet






	


	





	

		
QUAND LES MOTS RÉVERBÈRENT
	


	
	

		






Les mots réverbèrent entre eux,





ce sont matière et manière





d’une écriture.










Nerval se pend au réverbère.





Personne ne sait pourquoi.





Ce qu’il nous dit, parce qu’il l’écrivit,





c’est que le rêve était pour lui





une seconde vie.










Les mots réverbèrent et divaguent entre eux.





Mallarmé s’y complait :





« Rien cette écume, vierge vers





À ne désigner que la coupe. »





Écume des jours, coupe qu’on lève,





« pour des lèvres que l’air du vierge azur affame ».










Les mots réverbèrent et font l’amour





sur les murs de Mai 68,





Jouissez sans entrave,





Sous les pavés la page.










Les mots réverbèrent chez Verlaine, Paul-Marie,





en vers impair, son préféré :





« Sans rien en lui qui pèse ou qui pose ».










Les mots réverbèrent sur « la mourre,





jeu du nombre illusoire des doigts ».





« Et la girande tourne Ô nuit ô belle nuit ! »





(Apollinaire)










quand les mots réverbèrent 





entame musicale « Astronomy Domine » Pink Floyd
















	


	





	

		
DICTIONNAIRE ENRAGÉ
	


	
	

		






Dictionnaire enragé





De coccinelle à coi-coite





Sous le sacrum le coccyx





Coche cochenille cocher





Et la cochonnerie d’écriture





Qui faisait Artaud enrager





T’es rock coco chante toujours Ferré





Et puis les articles n’en font qu’à leur tête





Le Cogito tombe du cocotier





Code et codex sortent du cocon





De la décohérence





Et sous ma couette miaule le chat





De Schrödinger





Moitié vivant et moitié mort





On ne saura jamais










dictionnaire enragé 






	


	





	

		
ET QUAND PERSONNE NE ME LIRA
	


	
	

		






ET QUAND PERSONNE NE ME LIRA





Tout change sans cesse, rien n’est stable.





C’est un plaisir toujours renouvelé que de savoir jouir de nos lectures.





Celle du fils de Pierre Eyquem, qui s’inventa le nom de Michel de Montaigne,





devient peu à peu, les ans passant, une de mes préférées.





Beaucoup de passages me sont obscurs faits de « pièces décousues »





comme il disait, non sans malice, mais j’y reviens, je les relis et les relies





à celles pour qui j’ai plus de facilité à suivre son «allure poétique »,





à sauts et à gambades, comme disait ce cavalier émérite.





Je le parcours à sa manière, naturelle et ordinaire, sans contention,





mais je ne le lis jamais sans éprouver le besoin de passer à mon tour, 





à une écriture qui « tient registre » de mes instants, d’une vie bien à moi,





qui en est « la matière ».





Une écriture, qui ne va jamais de soi, faite d’ajouts, de reprises et de pertes.





Mais qui me tient et « m’engage, à (ce) registre de durée », sans fin…et sans reproches.





« Et quand personne ne me lira », écrivait, ou dictait depuis sa tour « librairie », Montaigne.





Formule évidemment qui hameçonne son lecteur, mais que je reprends ici, volontiers,





en ces temps où le « numérique » me permet de dévoiler pour autrui mes fantaisies,





sous forme de poèmes, « essais » avec un « e » minuscule, « dictionnaire à part moi »… 





dont je ne cherche aucune faveur dans le monde littéraire, mais dont je sais gré





à quelques lecteurs et lectrices bienveillantes de les accompagner





de leurs prolongements passagers.










Adieu donc, à Martigues ce 1°novembre 2020





UN DICTIONNAIRE À PART MOI  (travail en cours)







et quand personne ne me lira 





lecture à voix basse

	


	





	

		
OUTILS D’ÉCRITURE
	


	
	

		






MON OUTIL, je puis ici le nommer : Pilot, V7HI-TECPOINT, Pure Liquid Ink.





De lui, vient le flux des paroles, la rumeur des images, dont je n’avais pas idée, le fil d’une écriture prête à se rompre, mais que je tire jusqu’à la fin d’une page, qui souvent m’échappe, se dérobe, mais que, coûte que coûte, je maintiens ferme, jusqu’au dernier mot.





J’écris à l’oreille, j’écris à l’encre noire, faisant tout mon possible pour résister à ces hérauts noirs, qui envahissent les poèmes de deuils et de douleurs.





J’écris des fadaises que je laisse aller, mais que peut-être je modifierai, quand je passerai mon écrit au clavier AZERTYUIOP, impersonnel.





La page va se terminer. Je l’ai écrite en lisant un romancier dont l’outil est un crayon, avec lequel il écrit à voix basse. Ce crayon présente une gomme à l’autre extrémité, avec laquelle il efface, au fur et à mesure, ses repentirs.





Et toi, dis-nous, comment fais-tu ?










UNE AUTRE MANIÈRE DE L’ÉCRIRE





TOI QUI ÉCRIS tes pages d’abord à la pointe fine puis au clavier azertyuiop et toi qui les lis je ne sais où ni comment toi qui écris cette page à 4.04 dit le marqueur rouge du temps et toi qui la lis sur ton écran en te disant ce type est fou qui mêle forme et force figure tournure patience et longueur de temps toi qui écris telle nuit telle heure en telle année et toi qui lis mondant la paille du grain cherchant le sens dans le non-sens toi qui écris et qui te lis mais comme un autre le traducteur d’une vérité intelligible mais indicible comme telle ça pourrait être Sisyphe ça pourrait être les Parques ça pourrait être le mythe de l’éternel retour…