Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
On passe
une tête
à la fenêtre
On passe
un chiffon
de poussière
On passe
sur le chemin
des douaniers
la frontière
On passe
sur la question
d’Hamlet
être ou
n’être pas
On passe
de vie
à trépas
ça a passé chanson dorio enregistrée « au petit mas » studio des Martigues
En définitive à quoi écrire sert-il sinon à vivre ? Toutes les pénibles élucubrations sur « écrire et vivre » - écrire comme renoncement à la vie – sur « la chambre aux murs de liège » - avec attendrissement. « Il n’a pas vécu le pauvre » – ne sont que pitoyables défenses d’envieux, de toute façon sans importance. Mais ici, la chose est dite. Jacqueline Bisset J’écris pour lever des lièvres lever le pied lever au cœur les expressions J’écris dans la discrétion le silence et l’effacement J’écris dans l’exubérance la profusion et l’effervescence J’écris résistant au vertige de l’écriture mais non à sa folie passagère J’écris le passage en attaché en cursive J’écris en courant sur la page dans la rumeur des vagues J’écris dans le mutisme des nuits la lumière des poètes de l’exil J’écris en lisant flux et reflux qui soulèvent mes livres de sable et d’écume J’écris à califourchon à dada sur la bicyclette grammée garnie de grelot 1 J’écris comme un cochon un apache ou un apparatchik (au choix) J’écris en voyant de ma fenêtre une portion de méditerranée J’écris je n’oublie pas entre Charybde et Scylla cette intensité de l’instant où ça passe ou ça casse (dit trivialement) J’écris puis je laisse reposer dans des carnets signés de noms qui n’apparaissent sur aucune carte d’identité 1 George Grosz (1893-1959)
Faute de mieux, mes vers tournant
en rond,
Je fais le saut par la fenêtre.
Sur le pavé je rebondis,
comme le singe grammairien
dont on se moquait dans les revues textuelles,
naguère.
Faute de mieux, je fais le sot,
l’idiot inutile de la vieille métrique,
Métro, boulot dodo,
le dernier empaillé peut se voir dans une vitrine
du Museum d’Oxford (je crois).
Je crois en l’autre, je crois sans croix
et sans manière.
Je regarde par la fenêtre,
cet homme coupé en deux,
qu’affectionnait Breton.
Il aurait dû signer André.e.
À la fenêtre
la lune à l’œil rond
réclame son dû
– une pièce nocturne
un petit coup de dés
autour de minuit –
Les yeux dans les yeux
Je la nomme :
Cheval à l’envers
Bisons et petit dieu
sortant fouet, serpent
ou cotillon –
Et pour sa face cachée
(c’est le b.a ba du métier)
je décline l’obscure clarté
qui baigne tout poème :
ces petits astéroïdes
qui viennent nous percuter
comme s’il y avait une beauté du monde
et que traduit l’alphabet présent
à pas de plume
à pas de lune
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Jean Jacques Dorio
Encres Vives n° 399
(Version publiée en octobre 2011)
Cette rue qui longeait la rivière
Je ne l’emprunterai plus
Et la porte de ma maison d’enfance
Que nécessité me força à mettre en vente
N’est plus qu’un panneau de bois dur
Fermé pour moi à jamais
Mais je laisse là les souvenirs sans suite
J’ouvre la fenêtre
et laisse entrer quelques instants
la fraîcheur sur la passe maritime
d’une première nuit de septembre
Un poème nouveau m’attend
dans sa discontinuité essentielle
et son essai de recomposition
L’éclair d’un geste
Qui ouvre sans le vouloir
La porte de ce poème
Comme un éventail
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