Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Les choses les plus simples L'ouverture des volets Un bruit de voitures sur la voie rapide Un goéland mélancolique Les fleurs venues sur l'abricotier Le jour neuf qui s'annonce Les trous dans la mémoire De mon identité
La nuit venue
Je ne dors plus
Ou bien si peu
Mon dormeur d’antan
Est devenu soupe au lait
Il ne dort que d’un œil
L’autre tourne en des mondes
Traversés d’étranges pensées
Je rêve donc je suis
Cet autre inconnu
L’étranger de soi-même
Qui pousse le blasphème
Jusqu’à perdre toute identité
Mais la perte est légère
Un bien être passager
Dormeurs des deux oreilles
Vous devriez essayer
Premier éveil après un premier somme
Je ne sais plus qui j’étais
et où ?
Voyage voyage
dans le labyrinthe
de mes identités
En écrivant ceci
j’ai l’illusion
de reprendre la main
Un coup d’œil au cadran
indique
cinq minutes avant minuit
Qu’est-ce que je pourrais bien inventer
avant de basculer du dimanche au lundi ?
Rien de plus que cette ligne ultime
où j’accouche de l’or du temps
20/01/2020
00h00
« Nous, les Suprêmes Poëtes, qui vénérons les Dieux et qui n’y croyons pas ».
Verlaine
Poète, je ne le dis jamais. Ne me demandez pas pourquoi.
Un poème, avec ou sans les dieux, « je l’écris, il s’écrit, il m’écrit »,
comme disait joliment Claude Simon de ses livres.
Je l’écris, à la main, à ma main, à mon rythme,
selon les régimes déployés par mon activité.
Il s’écrit, dans le calme ou la fureur, la clarté ou le mystère. etc.
Il m’écrit, me forme et me déforme,
ajoute quelques pièces au puzzle de mon identité.
Mais poète, je ne le dis jamais.
(texte en cours)
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