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SONNET DU LIT SOLITAIRE






Cinq heures. Un lit solitaire
Non glacé. Tout se tairait
Sans le bruit des acouphènes.
L’air est blanc comme les murs.

À mes côtés se réveille
Le grand Sphinx du deuil profond,
Démesuré, qui m’affecte.
Personne d’autre que moi

N’est en mesure de dire
Cet élan mystérieux
En manque du mot absent

Qui tombe en vers réguliers
Sur l’énigme du Néant.
Lecteurs, essuyez vos yeux.


	


	







	

		
TERRITOIRES D’ÉCRITURES
	


	
	

		






À l’approche du poème, aurore et crépuscule redeviennent la nuit, le commencement et le bout de la nuit. Le poète y jette alors son filet, comme le pêcheur à la mer, afin de saisir tout ce qui évolue dans l’invisible, ces myriades d’êtres incolores, sans souffle et sans poids, qui peuplent le silence.





                                 Edmond Jabès (1912-1991)










J’ai
un territoire, en apparence étroit, infime, invisible ; ma chambre, mon
lit, cette carte où je prose ces quelques lignes, au milieu de chaque nuit,
dans la plus extrême des solitudes.





J’ai
un territoire concomitant, immense, impersonnel, en mouvement perpétuel du
connu vers l’inconnu, où « un autre que moi » réside, se désaccorde à
ses croyances en s’accordant à des auteur.e.s de toutes disciplines, qui
instaurent d’autres distances à des connaissances à renouveler, une intensité
et des rythmes qui opèrent mues et métamorphoses.





Ce que
j’essaie de dire là, ne peut passer que par une écriture, hésitante, ralentie,
sans prétention, dont les motifs tissés ont besoin au matin de reprises sur le
clavier azertyuiop, de contrepoints…en suspens.





(texte en cours) nuit et matin du 21/11/2019















                       cette carte où je prose ces quelques lignes





                   photographiée sur fond d’une toile peinte





                                      titre : l’horloge sidérale





                                                         Dorio





                                                    24/08/2016






	


	





	

		
UN POÈME DES DONS
	


	
	

		

 
  
 UN POÈME DES DONS
 (en cours d’élaboration)


 Ce poème je l’ai écrit comme toujours sans bien savoir pourquoi
 poussé par la gratuité des mots 
leurs sens divers leurs variations vibrations bigarrures

 Je l’ai écrit dans le désordre de mes pensées l’égarement et son contraire
 que tu sauras peut-être toi qui lis nommer
 
Ce poème je l’ai écrit avec un crayon sur les marges d’un livre
 au lit en pleine nuit
 De quoi parlait-il mon poème de papier Je ne sais plus vraiment
 Du jeu peut-être de la perte de tous nos « je » que l’on porte en soi

 Ce poème parlait au papier comme au premier venu
 à qui je l’offre à cet instant 
Je t’en fais don ami.e mais je ne sais si tu le recevras
 j’y compte un peu quand même
 mais je ne suis pas assuré que tu t’y reconnaisses

 Si cependant dans mon poème tu as mis le pied
 – je n’ose pas écrire si tu y as pris ton pied
 comme nous disions naguère – 
peut-être ami.e me le rendras-tu revisité réécrit 
réinterprété à ta manière unique et singulière

 Et vraiment ce qu’à ton tour tu me donnerais 
je le recueillerais avec grand soin fleurs du bien ou fleurs du mal
 ces « extensions du domaine du don* » seraient notre reconnaissance
 et notre capacité à vraiment dans chacun de nos poèmes
 TOUT DONNER

 
*
italiques Michel de Montaigne
 *le livre d’Alain Caillé sur lequel j’ai prosé ces quelques lignes