Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Composé à l’oreille transcrit sur le papier
Un fragment de ténèbres et de chant mesuré
Le risque de tomber d’un trapèze de feu
Métaphores brisées têtes dans la sciure
Des vers de nos poètes plus personne n’a cure
Composé à la feuille au bord d’un fleuve bleu
Où un papillon rêve les pensées de Tchouang Tseu
De la dernière indienne de la Terre de Feu
Passé comme un vertige le poème se rompt
Quelques roses de braises volètent à l’horizon
10/01/2021
« Je ne puis assurer mon objet. Il va trouble et chancelant d’une ivresse naturelle. Je le prends en ce point comme il est, en l’instant que je m’amuse à lui. Je ne peins pas l’être, je peins le passage. » Michel de Montaigne D’UN NOM Do Ri O Rim Avec Rio de Janeiro Rivière de Janvier Et si l’on veut Griot Le père Goriot Les immémoriaux Et les plumettes du loriot Voletant autour d’Io Je sais c’est idiot
D’UN PAPILLON
Le Ponge est un papillon erratique et lampiste.
« Une allumette volante » qu’il ne faut pas laisser entre les mains des intellectuels.
Le Cendrars grand comme la main du célèbre manchot
Virevolte chaque fois que l’on pénètre dans la baie de Rio.
Le Dorio se confond avec la feuille d’écriture
Qui brûle à petit feu
Dans son jardin imparfait.
DE LA VIE
En un rien de temps
La vie a passé
Un serpent à cinq têtes
Côté braises
Un buisson de mains secouées
Jusqu’à tomber en cendres
Côté pile
La cible de la beauté atteignant sa flèche
Côté face
L’arc cassé remisé au clou
En un rien de temps
Ça a passé
une chanson enregistrée
au Petit Mas
l’été2019
jj dorio auteur compositeur interprète accompagné par Philippe Bruguière
UN DICTIONNAIRE À PART MOI
Texte en cours
Ne jamais essayer d’arranger les choses.
Les choses et les poèmes sont inconciliables.
F.P.
À vingt ans beaucoup de Ô ! ( à l’ancienne)
passaient encor sous ses ponts
Mais déjà un glossaire y serrait son Littré
une promenade iconoclaste
dans la serre des mots
Après la mort du père la promesse du fils
d’un même arbre contre le tronc
« Le parti pris des choses »
pouvait se décliner :
le rideau le réseau de la pluie
gouttes d’un grain de blé
d’un pois presque d’une bille
le cageot entre la cage et le cachot
mais dont il convenait de s’évader
si l’on voulait vraiment célébrer
l’utilité de cette caissette
tel un proème qui ne sert qu’une fois
l’huître opiniâtre blanchâtre
petite forme engloutie avec son firmament
le papillon erratique allumette
et tout le bataclan :
une ménagerie d’objets successifs
dont le maître fit bon ménage
remuant en tous sens
leur substance leurs aspects
se gardant bien de manifester
un quelconque ronron poétique :
son horreur !
!
Cependant il faut lire jusqu’au bout
et quand c’est longuement
le poisson plat soudain baigne dans un soleil
se levant sur la littérature
On croît rêver !
Mais non c’est bien Horus
ce faucon ailé qui traverse la page
en changeant le sexe solaire
pour la plus grande joie
de l’Eros bien encré du scripteur
Apaisé vers la fin « Francis Ponge »
– puisqu’il faut l’appeler par son nom –
se laisse enfin aller et feint de rendre ses armes
pour gésir dans un pré
interminablement
Il range alors ses caractères
dans ce bas-de-casse
– Ô traces humaines à bout de bras !
Ô sons originaux! –
avec pour ultimes témoins
le Fenouil et la Prêle : ses initiales !
Croissant avec l’ardeur d’un clavecin de Bach
Quoi qu’il en soit !
*
suite épistolaire :
« une lettre qui n’en est pas une dans une prose qui n’est pas sans aspérités,
puisque toute pleine des choses, engrossée par elles, mais remplie de saveur. »
André Bellatorre
MES PETITES CARTES D’ÉCHOUAGES
Lundi matin dans le jardin chaud mais secoué par le mistral
je lis j’écris et je m’absente
faute d’oiseaux à l’entour je deviens papillon
qui se joue du vent dans l’abricotier qu’il prend pour un berceau
je glisse cette phrase sur une carte format d’identité
alors qu’elle est si éloignée d’une identité bien établie
le soir je reprends la même place
siège en plastique souple et bas sous les arbres fruitiers
le vent n’en finit pas de faire son ramdam
les papillons se sont enfuis
je n’avais pas du tout prévu de poursuivre cette écriture
mais je l’écris pour mon petit fils
qui la lira plus tard
et découvrira que ce jour-là son grand-père a consigné le fait
qu’une maudite guêpe l’avait piquée sur le crâne
alors qu’il faisait du tri sélectif avec sa maman
ma fille
l’autre m’envoie des photos et des impressions
depuis l’île de Nantucket
elle a vu des phoques des vrais
ainsi passent les jours et les soucis
sur mes petites cartes d’échouage
une cigale me donne le dernier la
lecture petites cartes d'échouage
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