Fais court m’as-tu dit
Ça tombe bien
Tu ne vas pas être déçue
Évidemment
C’est pas terrible
vont penser certains lecteurs
Terrible ?
Le Monde l’est bien assez
Titre du soir :
Pas d’allumettes !
« La très grande majorité des bureaux de tabac affichent contre la glace de leurs portes ces simples mots : Pas d’allumettes !"
Le Monde 27 mars 1945
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UN TITRE : un dictionnaire à part moi
UN TITRE
J’ay un dictionnaire à part moi
Je passe le temps…quand il est mauvais et incommode
Quand il est bon Je ne veux le passer
Je m’y tiens
Michel de Montaigne
(28 février 1533-13 septembre 1592)
Un dictionnaire à part moi, c’est avec ce titre en tête, issu de l’auteur des Essais, que j’ai composé ce livre, sous forme d’une sorte d’autoportrait abécédaire.
Or, si je le déplie, « rétroactivement », ce titre s’écarte de mon projet d’écriture sur un point essentiel : ce « moi », pour le dire d’une formule dont le philosophe Paul Ricœur a fait son miel, se change au fil de ses entrées, résolument, en un « soi-même, comme un autre. »
Dictionnaire à part moi se présente dès lors comme un voyage au long cours et un vertige de listes et d’énumérations, un inventaire mouvant, soumis aux métamorphoses du temps, à la langue ouverte aux aléas du signifiant.
Dictionnaire à part moi, histoires d’une vie frottée à une réalité qui fuit, réminiscences et oublis, tentative d’épuisement de fragments d’écriture discontinus, répétitions, variations, à l’épreuve de l’éparpillement et de l’inachèvement d’une vie.
Et en fin de compte et de conte, quand bien même (presque) personne ne l’entendra, la voix d’un narrateur reconnaissant, à tous ceux et toutes celles, qui, dans les temps de liesse comme ceux de détresse, lui ont permis de tracer la voie d’une mémoire, somme toute, heureuse.
Jean Jacques Dorio
UN DICTIONNAIRE À PART MOI
Jean Jacques Dorio
Les Editions du Net
222 « entrées » 189 pages 16 €
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JJD
RÉMINISCENCES ANTICIPÉES
Les mots en guise de titres je les choisis après coup Après que de coups de dés en coups de dés les mots abolissent ma page Elle est bleue ce matin Et j’y fais des sauts de carpe Je m’y prélasse aussi Quand le poisson doré prend la forme d’un oiseau lyre Celui d’un poème de paroles que l’on avait composé avec nos petits caractères en plomb sur la presse de l’instituteur Freinet Son titre tintinnabulant Nous avait excités Mais je l’ai oublié le titre est proustien
DIRE DE LA POÉSIE

SANS TITRE
Dire de la poésie…un petit feu pour maintenir
son souffle…c’est un sonnet dit
en pleine nature…au-dessus d’un lac
des Pyrénées ou des Andes…
c’est autour de minuit
Dire de la poésie…son corps immense…
faisant bouger ce qui a déjà été écrit…
hier…il y a cent ans…ou mille
Dire ce qui n’a jamais été dit…même
par celui ou celle qui…chemin faisant…
ont écrit ce sonnet raccourci…
qui saute la dernière ligne…
sans personne pour l’écouter…
sans titre
(une repasse sur le clavier avec quelques retouches)
SANS NOM D’AUTEUR SANS TITRE
Pas de nom d’auteur
Pas de titre
Mais des lignes qui parlent
D’une certaine voix
De la voie
Du souffle de l’alphabet
Rue de l’épée de Bois
De Personne
Et de son masque
Sur la scène d’un théâtre
De Covid tête de mort
De la modestie de cette main
Qui écrit sans raison
Comme le lecteur anonyme
Qui passe
Ou s’arrête perplexe
Le rouge au front