Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Je ne savais pas avant de les écrire Que ces vers étaient faits pour ta voix Douce tendre et maintenant disparue Je lis ailleurs le rappel des croyances Qui transfèrent nos morts dans un arbre Une petite pierre un oiseau un lézard Les mythes nous apprennent comment les libérer Mais je ne le dirai pas ici L'enchantement serait brisé Je ne savais pas avant de l'écrire Que cette page aurait ce goût d'inachevé
CAHIER DE PLAGE
J’ai sous les yeux une page d’un livre célèbre dans le monde entier. Je la lis par intermittence, et quand je lève les yeux, j’ai devant moi, une mer d’huile, ses bateaux, ses gens et sa rumeur, ce 15août 2020.
Toit tranquille, mais à la place des focs, vus et imaginés sous forme de colombes par le poète du Cimetière marin, ce sont les lourds et grands bateaux, porteurs d’or noir, de gaz ou de minerais, qui à l’arrêt, attendent leur tour pour un transvasement, dans la rade de Fos ou celle de Lavéra Martigues.
Des familles s’installent, derrière moi, près des rochers ; ils déballent ce qui sera leur repas de midi, avec le petit réchaud pour la cuisson.
Retour au livre dont l’auteur, un brin confondu avec le narrateur, veulent me persuader que les personnages sur la page et leurs émotions, les paysages et leur description, exercent sur sa pensée, une bien plus grande influence, que les personnes autour de lui et le jardin, où il fait dans le ravissement ses lectures d’été.
-Non, non, répètent les vagues qui me lèchent les pieds et me transportent ailleurs ; sur cette presqu’île de Goajira, par exemple, dont les plages immenses et sans personne, tutoient les dieux.
Tant que vivray en âge florissant,
Je servirai Amour, le Dieu puissant,
En faits et dits, en chansons en accords.
Clément Marot
Tant que vivrai
Sur ma très brève et familière tablature
Comme écrivait en regard de sa pièce pour luth
Pierre Attaignant
Cinq siècles après
sa musique -en effet –
m’atteignant
Mais lui le musicien de ce poète de Renaissance
en nous voyant encor qui l’écoutons
À quoi vraiment songerait-il
caché en sa poussière d’étoiles ?
Tant que vie vraie
Nous est donnée
Échos parlant
d’une promesse réalisée
Prolongeons
sur nos luths constellés
https://www.youtube.com/watch?v=yD7qRFELl8w
Cet été très peu d’abeilles
Sur mes lavandins
Et aucune mésange bleue
N’est passée
Seule une chauve-souris
Et trois cigales
M’ont fait signe
Que tout n’était pas mort
Mais pas loin
JOURNAL DE NUIT
Brouilles violentes suivies ou non de raccommodements
Marcel Proust
ainsi apparaît le texte présent
Des fois, ou plutôt Quelquefois, ou encore, par esprit de contradiction, Toujours, on se lance dans une phrase, par pur plaisir de s’y lancer, comme l’on court d’un coup, ou plutôt tout à coup, poussé par on ne sait quelle mouche, piqué pourrions-nous dire, par le taon qui excitait Socrate, ou plus modestement les bœufs qu’un certain père, le mien, joignait, jurant quelques mille dious de remille dious, sur les quatre heures d’une journée exceptionnellement caniculaire qui ne pouvait laisser les bêtes en place, malgré dentelles qui étaient censées protéger leur mour, museau, qui à l’instant vous suggère quelques autres vocables en file, tels muse, musette, musaraigne, ces deux derniers mots, vous venez de le découvrir, ayant été synonymes, de mus souris et de la venimeuse araignée, que l’on vous a fait associer dès la plus tendre enfance aux formules magiques opposant celle du soir espoir, à celle du matin chagrin, quant à la nuit, en cet instant précis, quatre heures cinquante-six, vous pourriez ajouter, par exemple, araignée de nuit s’enfuit…et là, la phrase, pour autant qu’il s’agit d’une phrase, se casse, s’éparpille, perd son souffle initial et va se pointillant…. n’est pas asthmatique qui veut se dit-on souriant, ouvrant gaiement les guillemets, un jeu d’enfant avec la machine savante dont nous disposons depuis le début de notre course à la phrase-échalote : « Il y a des asthmatiques qui ne calment leur crise qu’en ouvrant les fenêtres, en respirant le grand vent, un air pur sur des hauteurs, d’autres en se réfugiant au centre de la ville, dans une chambre enfumée », et d’autres, aurait pu ajouter ce prosateur hors pair, en composant des phrases sans fin, qui se tournent et retournent, ligne à ligne, vers à vers, telles ces raies du labour, inlassablement tracées le jour durant, par ce fier paysan, guidant droit ses bœufs, encore eux, et dont la surface labourée de l’aube au crépuscule s’appelait… un journal.
Un dictionnaire à part moi travail en cours de réalisation
poésie mode d'emploi