Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Poème zen
Venu d’un monde intérieur
mais non clôturé
Sans peur ni repentirs
En s’écrivant il se donne
le « monde-autre » des poésies
comme horizon de lecture
(comme une geste chamanique)
Poème zen
S’il sort de travers
Je le laisse
sur un coin de table
et j’en commence un autre
Ou bien
j’écris sur le poème raté
palimpsestueusement
Poème zen
Couleurs des nuits
Poussière d’ailes
de papillons blancs
que l’on nomme « éphémères »
C’était la nuit
L’honneur des poètes
Que personne plus ne lit
C’était la nuit
Spirale d’un Nerval
« engloutissant les Mondes
et les jours ! »
C’était la nuit
Celle qui donnait le souffle
« aux enfants du limon »
C’était la nuit
Sous la grotte Sibylle
Bredouillait ses énigmes
C’était la nuit
La nuit désenchantée
L’esprit de poésie
D’un poème oublié
14/11/2020
Les mots réverbèrent entre eux,
ce sont matière et manière
d’une écriture.
Nerval se pend au réverbère.
Personne ne sait pourquoi.
Ce qu’il nous dit, parce qu’il l’écrivit,
c’est que le rêve était pour lui
une seconde vie.
Les mots réverbèrent et divaguent entre eux.
Mallarmé s’y complait :
« Rien cette écume, vierge vers
À ne désigner que la coupe. »
Écume des jours, coupe qu’on lève,
« pour des lèvres que l’air du vierge azur affame ».
Les mots réverbèrent et font l’amour
sur les murs de Mai 68,
Jouissez sans entrave,
Sous les pavés la page.
Les mots réverbèrent chez Verlaine, Paul-Marie,
en vers impair, son préféré :
« Sans rien en lui qui pèse ou qui pose ».
Les mots réverbèrent sur « la mourre,
jeu du nombre illusoire des doigts ».
« Et la girande tourne Ô nuit ô belle nuit ! »
(Apollinaire)
entame musicale « Astronomy Domine » Pink Floyd
Dictionnaire enragé
De coccinelle à coi-coite
Sous le sacrum le coccyx
Coche cochenille cocher
Et la cochonnerie d’écriture
Qui faisait Artaud enrager
T’es rock coco chante toujours Ferré
Et puis les articles n’en font qu’à leur tête
Le Cogito tombe du cocotier
Code et codex sortent du cocon
De la décohérence
Et sous ma couette miaule le chat
De Schrödinger
Moitié vivant et moitié mort
On ne saura jamais
Le plus beau lieu du monde
est là dans mon poème,
dans cette forme ronde,
manège de soi-même,
dont le cogito vagabonde
de ligne en ligne
de vers en vers,
dans ce que j’imagine
chez Nerval ou Prévert.
Je suis le desdichado,
Je suis comme je suis,
Je suis ce que je pense,
Ce nom qui me transcende,
Dans tous les lieux où je fus,
l’espace et le temps d’un poème,
Je suis cette personne autre,
Cet étrange étranger,
Habitant cette langue « fraîchissante et rose »*,
Du plus beau lieu du monde.
*Marcel Proust
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