Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
La naissance des enfants
Et des petits faons
Les Constellations de Joan Miró
Peintes à la gouache
Et à l’essence sur papier
Les poésies de Charles d’Orléans
au puits profond de ma mélancolie
L’encre noire comme le sang
de nos nuits sans encrier
La Fraternisation
portée au plus haut point
En Mai 68
La Disparition
Ce livre sans eux
Et ce dernier vers
Pour Celle
Que la mort a fauché
Écrire encor Mai 68 ?
Tu as bu tu abuses
Tu parcours les nuages de mots clés
Contestataires Enragés
et – on l’a oublié- ceux et celles qui étaient
comme toi les Inorganisé.e.s
Écrire encor les vieilles lunes
Les crapules staliniennes
La Chinoise tournée par le plus con
des Suisses prochinois
La Chienlit du père De Gaulle
Assis sur son trône élyséen
Écrire encor la joie pure et désintéressée
Plutôt la vie Fraternité
La servitude volontaire moquée
Dix ans ça suffit
Les affiches collectives des Beauz’arts
Les rencontres sur les places
Et dans les rues sans hiérarchie sociale
Écrire encore tant que vyvrai
Avec l’énergie et le souffle
Sens dessus dessous
À la chandelle de la bougie Jankélévitch
Ce je-ne-sais-quoi et ce presque-rien
Écrire encor 68 pages sous les pavés
68 phrases bombées sur les murs
L’Art c’est ce qui rend la vie
Plus intéressante que l’Art
68 prises de paroles
Comme en 89 ils ont pris la Bastille
Écrire encor et toujours mai 68
Tu ne demandes rien à Personne
52 piges après Ça t’occupe
Ça te libère ça t’émoustille
Et le reste les Tristes Figures
Qui croient liquider le mouvement
de Mai
Hop ! Hop ! Hop ! Hop !
Tu leur chantes la chanson de Béranger
Vous n’aurez pas ma fleur
Celle qui me pousse à l’intérieur
Fleur cérébrale et fleur de cœur
Mai 68 Cosa mentale
Fleur éphémère d’éternité…
Citations sur l’Art Gérard Fromanger
Sur la Bastille Michel de Certeau
Le poète a dégoupillé la parole, annonçait un papillon de la Sorbonne. C’est un fait dont nous sommes témoins pour l’avoir vu et y avoir participé : une foule est devenue poétique. On s’est mis à discuter enfin de choses essentielles, de la société, du bonheur, du savoir, de l’art, de la politique. Une palabre permanente se répandait comme le feu…
Michel de Certeau
– Mais d’où tu parles ?
– Paroles sauvages, écrits raffinés,
je me lance, je croise
et ne suis jamais satisfait.
– Un exemple ?
– Agile Argile Fragile
S’agite ce texte
Dont j’ai perdu les clefs.
– Et alors ?
– Rien. Je ne me hâte pas de les retrouver.
J’aime naviguer dans le labyrinthe de l’obscurité,
Entrecoupé de rires et de fragments de récits d’explorations.
– Tu parles d’un chantier !
– Un champ de fouille, un atelier ; chacun.e
S’y attelle, s’y confronte, s’y conforte, s’y réfugie,
S’y reflète, s’y décale, s’y aventure, s’y rêve…
Et les voix s’entrecroisent multiples, profuses, futiles,
incoercibles et par-dessus tout…jouissives.
Dialogue intérieur XXV
Liesse : Joie collective
(vieilli, littéraire)
Nuit du dix au onze
Mai 68
Mai mais mais Paris mai
Roulez jeunesse
Dormez vieillesse
(À 22h De Gaulle va se coucher…
On n’osera le réveiller)
Rue Gay Lussac
Ô gué ô gué ô gué
C’est la divine comédie
On se passe les pavés
En chantant Pavarotti :
Nessun dorma (bis)
Que nul ne dorme !
Et ne s’endorme
Sur les lauriers
Des Enragés
Come di come di
La Comédie d’un jour
La Tragédie toujours
Avec Claude Nougaro, Pavarotti (un air de Puccini) et Paolo Conte
Il y a des mots de passe que l’on oublie…mais que l’écriture comme par miracle…restitue
C’est comme un jeu…un pari… sans trop y croire on lance les dés…qui sait ?
Qui sait si le quatre ne va pas sortir en premier…suivi du deux…et du un
C’était la belle époque du 421…en buvant sur le comptoir…le pastis…avec des amandes salées…et des olives noires
Avec des sortes de fous rires…et le juke-box qui jouait Petite fleur ou crachait le jus des Chaussettes noires
Mince…ça fait deux « noires »…une blanche…une fine avec un chic d’eau plate
Plate…le mot de passe est venu…Plate est le nom d’une ferme perchée sur une colline d’Ariège…
Au pied de la métairie il y avait une mare…et dans cette mare au printemps croassaient des grenouilles…gragnotes que nous attirions au bout d’une ligne…avec du farouch une fleur de sainfoin rouge…plantée dans un trident…et les pauvres batraciennes hameçonnées se retrouvaient dans nos musettes…
Musette…muette…mouette…
Trois nouveaux mots de passe…
L’écriture est une vis sans fin…
poésie mode d'emploi