Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Le président a dit
qu’à partir de la septentaine
il faut rester chez soi
en attendant que passe
ce truc méchant virus
appelé Corona
Il a pas précisé
ce qu’on y fait
chez soi
on y fait sa soupe ? son journal de bord ?
ses pleurs à fendre l’âme ?
ses pitreries de claoun ?
ses lectures qui font proust ?
sa sycanalyse de la cave au grenier ?
sa partie de poker sur le tapis des mo®ts ?
confidence pour confidence
épidémie ou pas
moi la quarantaine
ça m’va
je vais faire des poèmes
que personne ne lira
a croisé la grande
Mon grand-père est mort
aux premiers coups de fusil
tirés en quatorze
c’était pas par de la poudre aux moineaux
qu’il tirait depuis sa ferme de l’Ariège
pour les chasser de sa vigne
ou de ses blés
mais des balles réelles
qui l’ont percuté
ou peut-être un obus
qui l’a éclaté
Il s’appelait Bernard Jean Dorio
Il était né le 13 octobre 1888
Il mourut si j’en crois la fiche fournie par
memoiredeshommes.sga.defense.gouv.fr
le 1° novembre 1914
à Wytschaëte (sic)
en Belgique
On lui avait promis quand il partit
la fleur au fusil
qu’il reviendrait pour faire ses vendanges
Mais c'est son corps Que l'on vendangea
Mon père Noël*
n’avait pas 2 ans
Sa mère Daraut Eugénie
mourut bien vite
L’orphelin fut élevé par ses grands-parents
-qui avaient perdu 3 fils sur 4 !-
et fut déclaré pupille de la nation
Mais en 40
On n’évita pas au paternel
La seconde guerre
Comme lui aussi était paysan
On l’orienta prisonnier
Dans une ferme allemande
Mais dès 42
il s’évada
Il m’a raconté
et j’ai enregistré
tout ça
Et mon autre grand-père ?
ce fut un autre destin
Suite au prochain numéro
de ma minhistoria
*écoutez sa chanson
Il n'est pas besoin pour partir à la découverte de choisir à grand renfort de règles, même édictées par le goût, un fait classé comme sublime. On peut partir d'un fait quotidien : un mouchoir qui tombe peut être pour le poète le levier avec lequel il soulèvera tout un univers. Raymond Queneau
Tu te souviens de l'autobus vert avec un toit blanc Mais était-ce un R ou un S ?
Tu te souviens de sa plate-forme arrière Où tu montas "un livre ancien sous le bras"
Tu te souviens qu'un type vint après toi en épluchant des cacahouètes
Tu te souviens qu'il avait tout d'un freluquet au long cou Comme le héron de La Fontaine
Tu te souviens que le bus S passa devant le cinéma Mac Mahon qui programmait la soupe au canard Tu te souviens de la séquence où Groucho Marx cigare au bec tire le rideau d'une fenêtre pour empêcher un boulet de canon de traverser la pièce
Tu te souviens du contrôleur criant Gare Saint Lazare Terminus des Exercices de style
Tu te souviens qu'alors tu t'dis À tout hasard Je vais coucher tout ça Par écrit
la main sur la charrue du vocabulaire comme faisait Raymond Queneau
Sous l’histoire la mémoire et l’oubli
Sous la mémoire et l’oubli
la vie
Mais écrire sa vie est une autre histoire
Inachèvement
Paul Ricœur
(avec ma mise en espace
et une modification)
J’écris avec des mots
des images un stylo
J’écris à l’aveuglette
sans réfléchir sans infléchir
le projet de remplir
mes papiers d’identité
J’écris avec les données éparpillées
d’une vie de mémoires pillées
-la mienne et celle des gens de rencontre
croisés dans les livres,
les films, les musiques, les tableaux –
et en réalité
J’écris avec mes proches
mes deux filles qui me tiennent éveillé
J’écris avec celle qui s’est dérobée
mais qui demeure
mon art premier
J’écris avec ma femme
que j’appelais pour plaisanter
mon épouse préférée
avec sa joie de vivre
nos lettres d’amoureux
J’écris avec ses maux derniers
atroces cruels injustifiés
J’écris avec son absence
hors du temps
dans le lit solitaire
des mille et une nuits
J’écris avec des cris
et des outils
que j’essaie au mieux de maîtriser
pour comprendre cette histoire
au présent d’une vie
que « nul fil d’or
ne relie »*
*Jean Vilar
Chronique romanesque
(un livre qu’il avait « sur le métier »
quand une crise au cœur
l’a terrassé)
nb le titre fait référence
à la formule du poète Jean Bouchet (1476-1557)
qui se désignait comme
« LE TRAVERSEUR DES VOIES PÉRILLEUSES »
Depuis quatre jours je ne peux plus lire, je ne peux plus lire sans ressentir une couronne à la tête.
Henri Michaux Face à ce qui se dérobe
L’Italie est en quarantaine
C’est l’corona qui n’en finit pas
Plus de pape à la fenêtre
Plus d’hosties pour les mammas
L’Italie est en quarantaine
En France les gardiens de musée
Ont mis un masque à la Joconde
Plus de bisous ni de baisemains
Le funeste virus met à mal
Les Gaulois et les Cartésiens
Il faudrait faire le tour du monde
Suivre l’ombre envahissante de la maladie
Puis revenir en Chine
Où naquit l’épidémie
Mais tous ces maux verbaux
M’enrhument
Et je laisse au docte Salomon
La suite
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