TROIS PIÈCES MANQUANTES RETROUVÉES






TROIS PIÈCES MANQUANTES RETROUVÉES










Notre écriture se forme dans la mouvance des écrivains que nous découvrons.





Leur constellation unique façonne un puzzle dont nous sommes en quelque sorte





la pièce manquante.





Georges Perec










NOTRE INSTITUTRICE DE VIEILLE ROCHE










Sur l’ardoise ce coup de craie





Et toc toc toc cette musique





Que faisaient nos mains écolières





De l’aride calcul des pourcentages





À l’ardeur des dictées mentales










Encadrée d’un bois orné de nos noms





Et tenue par une ficelle





Elle était notre institutrice de vieille roche










Quel plaisir de relire cette formule





Qui perle





 Au gosier de Maître Ponge !















UN POÈME QUI NOUS MÈNE EN BATEAU










Le poème te mène en bateau





Ce sont les mots premiers





Qui me sont venus





Mais je ne les ai pas écrits










Bien d’autres entrées





Se sont heurtées





Au refus





Ou à l’indifférence










Poème en absence





Barque légère





Inquiète et têtue*





Montée par les ami.e.s





Du pont des poésies





Et du bon temps de la vie










                                                                *Francis Ponge




















NOS MOTS FLOTTANTS DU GOUFFRE OBSCUR










Le poème doit beaucoup





à ses conditions d’existence :










Ce petit rectangle de carnet A6 Kraft





L’écriture au lit pendant la traversée des nuits





Mes lectures en pointillé





Et le stylo noir qui fait bruire





Le gouffre obscur





Des mots flottants*










*Victor Hugo





















	


	







	

		
AU BOUT DU CONTE TU NE RESSEMBLES À PERSONNE
	


	
	

		

PAGE source et ressource










AU BOUT DU CONTE TU NE RESSEMBLES À PERSONNE










Influences ou imitations délibérées, c’est ainsi, que peu à peu, pourvu que la tâche soit légère mais obstinée, paradoxalement, on en vient à ne plus ressembler à personne.





Sur mon échiquier poétique, je pousse les pièces d’une identité, que seul.e.s les imbéciles croient posséder.





Quand je lis vraiment, je disparais dans l’écriture intime de celui et de celle qui me font l’amitié de m’ouvrir à leurs lettres, sans cesse portées, au-delà de toutes mes attentes.





Les enfants nés dix ans avant moi, ont été déchirés par la guerre, « l’histoire avec sa grande hache », de l’auteur de « la disparition », qui s’est servi de la littérature pour s’inventer un monde et une famille, toujours prête à le quitter. Comme une mère qui vous amène dans un train partant pour le Vercors, -sans sauts à l’élastique -, avant d’être contrainte et forcée d’embarquer dans les wagons plombés de nuit et brouillard.










le rouge et le noir










LIRÉCRIRE





c’est ainsi que je sais le mieux oublier





qui je suis





pour entrer dans un monde





de fantaisies d’inventions





et de « réelles présences »





car moi aussi la vie douce et paisible





m’a une année un mois un jour





déchirée





en lançant ses flèches empoisonnées





contre celle qui était qui fut et demeure





ma moitié
















	


	







	

		
J’AI ALLUMÉ D’AUTRES CHANDELLES
	


	
	

		

HYPNOGRAPHIES au pinceau





ça danse et ça converse
03/06/2020









J’AI ALLUMÉ D’AUTRES CHANDELLES










« Il faut tenir son pinceau légèrement et spontanément





La main et l’esprit restant vides





L’écriture doit être rapide fulgurante





C’est le va-et-vient du souffle





Ce sont les battements du cœur










J’ai allumé d’autres chandelles





Sur la scène de ma page blanche





Mon stylo-pinceau





à l’encre de Chine





A repris la main










Tout de suite





Ça redevient chinois





Les caractères dansent





et conversent





avec les maîtres calligraphes





Ouyang Zun





Zhang Xu





Wu Khuan










Malades imaginaires





Qui n’arrêtaient pas





Saisis par la manière





De tracer sur leurs feuilles





Ou dans l’air





la substance de leurs poèmes