Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Bien aligné tout pimpant
Je vois un poème dans ma tête
Une forme flottante
Pleine d’attrait
Mais qui disparaît
Dès que je r’ouvre les yeux
Zut et flûte de champagne
Comment faire pour qu’il ne s’évanouisse pas?
Peut-être un lecteur de passage va-t-il t’aider me souffle ma Muse éternelle optimiste ?
Une lectrice t’indiquer la Voie ?
Voilà c’est dit et posté sur le blog numérique
Il ne reste plus qu’à attendre…une éternité.
« Le poème que nous donne la poésie n’a pas de forme ni de contenu, il est la forme et le contenu » Jean-Marie Corbusier (Le journal des poètes)
La forme poème
Une page blanche
la dicte
au stylo noir
L’enfant que j’étais
les recopiait
sur un cahier de poésies
leur faisait
des dessins coloriés
et les apprenait
par cœur
Le temps a passé
toute une vie
bientôt
et je continue
après la page blanche
une autre page blanche
celle-là est jaune
d’ailleurs
comme les Amours
d’un certain Tristan
La forme poème
Un mélange de vide
et d’entêtement
Martigues 14 décembre 2023
Écrire apaise. Écrire accompagne nos fantasmes et nos fantômes. Écrire contrairement à parler -ce qui est dit est dit- autorise à la fin de la page à déchirer le mal écrit. Écrire désarçonne. Écrire nous force à chercher notre assiette. Écrire nous forme. Écrire un roman (de Renart) se fit dans la jubilation du désordre. Écrire c’est toujours lire ailleurs si j’y suis. Écrire c’est maille à partir avec soi-même comme un autre. Écrire c’est faire une enquête de terrain sur l’organisation sociale des peuples sans écriture. Écrire c’est trobar leu-chanter clair et trobar clus– pour les initiés. Écrire c’est chaque nuit en résidence non surveillée dans son lit. Écrire c’est sans écrire en marchant sur des chemins de fortune écoutant des conversations diffusées sur France Culture en podcasts. Écrire c’est la mère des batailles de la langue toujours toujours recommencée. Écrire c’est cette présence qui nous a fait oublier chemin faisant que l’on écrivait.
Passez Passons Selon la forme Selon le sens La bell’ lurette Le beau printemps
Passons Passez Selon la ligne Qui va rêvant Qui s’réinvente La nuit durant
Passez Passons Passez pompon les carillons Dans une cour d’école
Où les portes sont ouvertes Les portes sont fermées À clef !
Passons Passez Sur l’écriture des petits riens Mots écumants Ses flux et ses reflux
Selon la forme Selon le sens Nous récitant obstinément
La matière demeure et la forme se perd Ronsard La matière s’évapore et la forme persiste Caillois Ma manière d'écrire forme l’humaine matière Tu es celui Qui fait des vers Tirés des nuits D’Apocalypse Et tu es celle Qui fait des eaux D’où sort l’enfant Le nouveau-né Tu es un monde De voie lactée Mille soleils Dans ta cervelle Dansent des rêves Démesurés Tu es un livre D‘anthologie De lettres vives De fleurs séchées Tu as du mal Avec Satan Ça tend ça tangue Et ça déchire Tes feuillets d’encre Métaphysique Mais tu persistes Quelque part dans L’inachevé Afin qu’un.e autre Longtemps après Fasse des vers Renouvelés
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