J’ÉCRIS EN BUVANT L’EAU DE LA FONTAINE DU GRAND OUBLI J’écris sans mémoires ni souvenirs J’écris sur un bloc de cire vierge de toute poésie J’écris chantant des mythes accoudé au rocher de Sisyphe J’écris des glyphes qui attendent leur Champollion J’écris formes, notes et simulacres J’écris dans l’odeur âcre des derniers feux de Mai 68 J’écris 68 fois sous les pavés la page J’écris en marchant de nuit dans les rues d’une ville inconnue dictant à mon magnétophone portatif le nom des rues et des affiches J’écris et quand personne ne me lira je m’en fiche
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J’ÉCRIS opus 15
J’écris d’un seul coup d’un seul
J’écris en bleu j’écris en vert
J’écris en noir le deuil des vers
J’écris des lignes sur la mer
J’écris sur des feuilles volantes
J’écris assis j’écris debout
J’écris de signes caractères d’argile et de boue
J’écris de glyphes et de remous
J’écris de regards échangés avec les peintres des musées
J’écris sur le dos des bossus
J’écris en écoutant Moussu T
J’écris en faisant du thé
J’écris avec Sapho princesse athée
J’écris de ma voix perdue heureusement enregistrée
J’écris sur la voie que j’ignorais avant d’écrivant la créer
J’écris toujours à la craie d’une enfance mythique
J’écris sur les mythes en lambeaux des indiens Goajiros
J’écris devant la cafetière en faïence bleue de Cézanne
J’écris des lettres à Blanche Neige
J’écris bernique
J’écris au bernard-l’hermite l’alter ego du pagure
J’écris en tournant sept fois ma plume dans l’encrier
J’écris au marchand de chaussures qui m’ont cassé les pieds
J’écris au menuisier sur la table de chêne qu’il m’a faite livrer au septième étage de la Tour Montparnasse
J’écris en relisant Urgent Crier !
J’écris en faisant la grande lessive des Romantiques et du Parnasse
J’écris sur une sorte de scriban en acajou
J’écris comme un scribe en période maigre qui sur son palimpseste fait ici et là quelques ajouts
J’écris au crayon pour gommer mes indécisions
J’écris sur la boîte de Monte Cristo n°3 que j’ai achetée lors de mon voyage à Cuba en avril 1977
J’écris en écoutant un set de Coltrane et de Miles
J’écris sur une grande table ronde dressée autour du monde
LA PREMIÈRE LIGNE
La première ligne
Nous ouvre un nouveau sentier
Elle est fortuite inattendue
C’est un pas dans la cendre
De nos déserts de nuit
Ou bien le premier rai du soleil
Qui fait lever l’aurore
Une poussée de glyphes
d’un calligraphe, en attente
de la direction,
que va lui indiquer le chemin :
Caminante no hay camino
se hace camino al andar.
Antonio Machado

Dorio 18/11/2020
EXORCISER

exorciser oui mais comment comment presser pré-sentir la danse qui libère l'alphabet alpha bêta le corps s'oublie les pas redoublent sur le toit de cette mer où les glyphes obscurs ont remplacé les focs
CE SONT DES CAGES SANS OISEAUX

de glyphes
et d’un texte
qu’il ne faut pas prendre
pour caractères sacrés
CE SONT DES CAGES SANS OISEAUX
Ce sont
des cages
sans oiseaux
les formes
parfaites
du vide
des vaisseaux
démâtés
des lanternes
qui dansent
au bout
des cornes
des vaches de nos
Odyssées
Ce sont
des glyphes
qu’il ne faut pas
prendre pour
caractères sacrés