Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Comment commencer
Ainsi
Ça se fait ligne à ligne
Sur le papier
Première page de ces carnets d’écriture
Où passent un peu de vie
Des mots choisis ou qui nous choisissent
Une forme sensible
Qui est notre maintien.
La manière, à l’écart,
De lire intensément
En écrivant.
Avec des ratés
Les fins de vies paisibles, cruelles ou burlesques,
Mais sans ratures.
Commencer, se renouveler, nettoyer les outils, prolonger
L’inflexion des voix chères qui se sont tues.*
*Verlaine
Aller selon
les doigts sur l’archet
le bruit de la pointe fine
sur le papier poussière de lune
Aller selon
la ballade en poèmes du matin
le goût d’ajouter sa petite pierre
son grain de sel infime
Ce peu de mots qui précipitent
ou se diluent dans l’invisible
Aller selon
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AIMER L’UTOPIE
JJ Dorio
une version courte a paru à Encres Vives n°399 octobre 2011
AH ! CE BLOG QU’IL FAUT ALIMENTER !
Celui-là je le fais en douceur
Je l’écris hors service
– Ah! ce blog qu’il faut alimenter! –
Celui-là je le laisse aller
Ce sera un récitatif improvisé
– Tout sur l’écran Rien sur le papier! –
Il n’a pas de faveurs particulières
Mais un raccolage de mots
– Tiens! il ne faut qu’un c! –
Ah! oui c’est plein d’exclamations!
De ces points qu’affectionnaient
Hugo ou Racine
Ô Seigneur! disait l’un
Ô ciel! répétait l’autre
Et maintenant que dire?
Hélas! dit Bérénice
Et maintenant que faire?
Brûler Phœnix…
et s’envoler!
Lettre en forme
trisyllabaire
C’est la fin
du mois d’août
pas de doute
On m’écrit :
Cher ami
que deviens-
tu tu tu ?
Écris-tu
en vers doux
ta marotte ?
De bon cœur
tes « épîtres
en absence »
du visage
de l’aimée ?
On m’écrit
Je réponds
Sur le pas
d’un silence
libérant
les bons flux :
J’avais peine
J’ai soulas
Ouverture
familière
de liesse
soudaine
-éphémère
mais certaine-
Dernier dé
Que je lance
Pour jourd’hui
Temps passé
Sur papier
Nous éclaire
Et nous lie
J.J.D.
Le plus grand bien qu'ayant amis présents, c'est s'entrevoir : puis quand ils sont exempts... C'est la plume en l'absence Charles Fontaine (1555)
Je m’égare sur ce papier vert, pailleté, que je remplis, au gré de ces pages.
Les pages d’un cahier rare, qui arbore toutes les couleurs.
Ici le vert, là le bleu, l’orange, le rouge.
Sauf le noir. J’ignore pourquoi.
Épicurien, Épidémie, Étymologie.
J’effeuille le dictionnaire à part moi.
Curieux de ce que je ne sais pas, non les définitions, qu’il suffit de lire,
mais ce qui cache derrière elles.
Le temps a changé paraboles en paroles.
Je les fais enfin s’envoler sans craindre de les » peindre » (perdre…1° version).
Focs deviennent colombes.
Et cris du soir qui tombe, martinets.
Le temps a laissé son manteau…
Vers d’un de nos plus anciens poètes,
un quart de siècle prisonnier des Anglois,
et qui trouva en Poésie cette folie qui nous nourrit
de déchirures et de broderies.
Ardente et glacée. Utile et futile. Puérile et alambiquée.
La plume a glissé peu à peu au bas de la page.
Et la mer maintenant la recouvre…
14 juillet 2020
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