Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Telle une île
Ce texte
écrit au ghetto
de la Cité du Livre
en sortant
des méandres
de la nuit
Entouré de silence
Paradoxal
Imaginant les retouches
De ses deux ou trois lecteurs
Qui l’annotent
Dans leur tête
Telle une île
Mise en page
Par ses acteurs
Passant
Le pont des soupirs
Les yeux bandés
Tant leur mémoire est vive
Des odeurs et des sons
Des matières peintes
Ou jetées à la fresque
Et telle la bouche d’ombre
Balbutiant
Sous l’œil des Barbares
– Alors, ça marche la poésie ?
Avec des mots qui crient
J’en ai fait des poésies
Ou j’ai cru en faire
C’étaient mes temps premiers
De mes rages An Rage
Un forgeron ivre
Avec trop de fers au feu
Nul regret cependant
« Non rien de rien »
Comme dit la chanson
Mais l’adieu à la bouche d’ombre
les jours échappent et aussi bien se reprennent et aussi bien l'An Rage
CÉLÉBRER AUJOURD’HUI LA BEAUTÉ DU MONDE : on croit rêver.
Rêver, imaginer, s’émouvoir de tant d’obstination
pour ne pas rompre le lien avec Nature et la poésie qui la célèbre
avec les mots et merveilles des faiseurs de vers.
Faiseur paraît un peu falsificateur.
Mais non pourtant, le mot porte l’étymologie du poète fabricateur : el hacedor,
que Borges mit en honneur et en doute :
« J’ai commis cette écriture à un homme quelconque ;
elle ne sera jamais ce que je veux dire,
elle ne laissera pas d’en être le reflet. »
Beauté ? Vibrante et percée de souffrances de « notre humaine condition » :
« Le linceul d’un pleur où s’ouvre une rose » Joë Bousquet
La prose certaines fois y accède.
Jusque dans le nom de plume inventé :
Yourcenar anagramme de Crayencour (son père),
qui aimait la belle lettre Y : « un arbre aux bras ouverts ».
Ou cette écrivaine majeure qui choisit le plus simple des prénoms, Colette.
« J’ai craint les vrilles de la vigne et j’ai jeté tout haut une plainte qui m’a révélé ma voix ».
Mais la poésie, en une métaphore commune et unique, dit mieux :
Écrire écoute le soir
les ondes vibratoires
de l’espace voyageur
sur les cordes secrètes
Le couchant brûle encore
son chant d’adieu
Un trait noir lézarde
l’éclair de beauté
Jacqueline Saint-Jean (Sauver l’hiver)
Encres Vives 2020
L’octosyllabe ça repose
-ici j’ai marqué une pause-
S’arrêter avant de lancer
la machine d’un fier poème
C’est humain mais c’est pas malin
Bon maintenant j’y suis je pense
Je passe sur le pont de Cé
-où c’est Cé ? c’est où vous voudrez-
Un livre ancien dans ma besace
Vie ordinaire de Perros
En vers de huit pieds s’il vous plaît
L’octosyllabe ça repose
Mais faut pas trop lui demander
Ainsi j’ai souvent remarqué
-pensée plus ou moins tourmentée-
Que poésies qui vont le monde
S’égarent souvent dans sa prose
Combien de femmes dans une rose
Et combien d’hommes dans un homme ?*
*Georges Perros Une vie d’homme
ABEILLE
le lecteur doit comme l’abeille composer le miel de ses lectures
Dans les fleurs, on se contente d’en regarder la couleur et d’en respirer l’odeur ; mais les abeilles en expriment un suc dont elles composent leur miel. C’est ainsi que ceux qui, dans leurs lectures, ne se proposent pas (uniquement) l’agrément et le plaisir, en tirent des maximes utiles qu’ils déposent dans leur esprit. Et, afin de suivre la comparaison des abeilles, nous devons imiter en tout leur exemple.
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