Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Prenez le temps de lire
Prenez le temps de vivre
Et de changer chaque matin
Vos pas de plomb
Pour les semelles de vent des poésies
Réveillez-les Réanimez-les
Et laissez-vous mener par le nez
De leurs petits soleils jaseurs
Qui ouvrent à la joie et à la fraternité
Il ne faut jamais céder
L’initiative aux maux
C’est pourquoi
Souffrance et solitude
Ont pour antidote
L’exercice poétique
Souci de soi
Souci des autres
C’est ainsi
Ne me demandez plus pourquoi
La conversation est une joute
Un exercice pour délier l’esprit.
Michel de Montaigne
Je rêve de Montaigne
Nous devisons Nous conférons
Il me conseille sur mes affaires
Mais à sa manière
Nous ravassons Nous rêvassons
Sur cette humaine raison
Instrument libre et vague
Je rêve à Montaigne
Autour du promenoir
De celle qui m’était
– comme il dit de son seul ami –
« la moitié de tout«
Et dont la disparition
M’a dérobé sa part
Mais nous continuons
Rêveurs témoins
Faisant d’Essais
Sursauts
Sans aucune assurance
Que celle de l’imprévu
Et des pas de côté
Mais qu’est-ce donc qu’un poème ?
Une forme qui va, rit,
pleure, sur l’allégorie
de la désagrégation
qui ronge toute pensée.
Un rituel où j’arrache,
vers après vers, le chiendent
d’un monde instable, hostile.
Un poème s’en dégage
Où la vie trouve un passage.
Son livre joue d’écritures
Qui mêlent la tradition
-ce pur don de soi aux mots
forgés par les grands poètes-
À l’invention d’un présent,
heureux, dans l’inachevé.
V.XI.MMXX
Pas de nom d’auteur
Pas de titre
Mais des lignes qui parlent
D’une certaine voix
De la voie
Du souffle de l’alphabet
Rue de l’épée de Bois
De Personne
Et de son masque
Sur la scène d’un théâtre
De Covid tête de mort
De la modestie de cette main
Qui écrit sans raison
Comme le lecteur anonyme
Qui passe
Ou s’arrête perplexe
Le rouge au front
À TORT, OU, À RAISON, je recopie ce début qui m’est venu, sans suite.
À tort, ou, à raison, me voilà accumulant les virgules. Il doit bien y avoir une raison.
Mais je préfère l’ignorer.
À tort, ou, à raison, ce que j’écris, là, est parfaitement lisible, du moins, en surface.
Tiens, comme les feuilles tombent sur les feuilles, dernier dimanche d’octobre.
À tort, ou, à raison, sous l’apparente hésitation, la réelle simplicité.
Sous le haïku, (négligé), les feuilles d’or de mon abricotier ;
je les ai vues, ce matin, 25 octobre 2020, se détacher.
À tort, ou, à raison, rien que des événements mineurs, en somme.
Si ce n’est, qu’en l’écrivant, mon esprit espiègle se souvient de Jean Mineur Publicité,
Balzac 0001.
À tort ou à raison, argent comptant, fausse monnaie ?
À raison ou à tort, mon texte est achevé.
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