Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
L’art n’est qu’un jeu,
mais il faut jouer
avec tout le sérieux
dont est capable
un enfant.
Borges
Enfance fut fabuleuse
Sans le savoir
Enfance fut une reine
Des illusions
Enfance fut un cantique
Sans religion
Enfance fut cet art
Sans fin
D’un jeu avec l’éternité
Le poème est un art du problème
Il opère longuement dans le corps
De celui-celle qui l’écrit
De ceux-celles qui après coup
L’exécutent comme une partition
Le poème est un art du problème
Dont la solution n’est jamais donnée
Pas tout à fait cela pas tout à fait cela
Entend-on murmurer dans un fragment
des Upanishads
Le poème est un art du problème
Le lieu symbolique où je fais et refais
Ce monde qui ne va pas de soi :
Aixo era y no era
Dit le conteur populaire de Majorque
Pour préparer ses auditeurs
À l’énigme du discours métaphorique
Il était une fois et il n’était pas
ÉCRITURE BLANCHE
au-delà des mots
je hais les dimanches
les anges les sots
écriture blanche
personne ne sait
écrire en silence
sans papier ni encre
écriture blanche
j’aime les nuits blanches
où les rêves enjambent
croyances et doutes
écriture blanche
tu traces la route
rêveuse la ligne
va-et-vient maligne
écriture blanche
oreille attentive
pour le calligraphe
qui entend des yeux
écriture blanche
aujourd’hui dimanche
la pointe du jour
noire sur la page
TU VIS SEUL
dans une belle grande maison
conçue à l’origine
pour quatre habitants
tu vis seul
au seuil de ce que l’on nomme
la vieillesse
tu vis seul
une modalité non choisie
de rapport au monde
tu vis seul
les vitres à double vitrage
fermées
il fait silence
tu vis seul
paradoxalement
non isolé
non replié
sur l’ego
tu vis seul
dans un jeu de go
engagé
avec le monde entier
tu vis seul
occuper ton temps
cocher des cases d’obligation
sur ton agenda
savoir à l’avance
ce que tu vas faire de ta journée
ne font pas parti de ton vocabulaire
tu vis seul
tu l’écris ce matin
à ton réveil
au lit
tu vas ainsi remplir
quatre feuillets
sur une carte jaune
ce sera
pour commencer la journée
l’hapax des amours jaunes
tu vis seul
tu l’écris au dos d’un livre de poésie
ça t’aide
extraordinairement
tu vis seul
tu n’attends rien de concret
de la journée
excepté la communication rituelle sur le « cellulaire »
avec tes deux filles
sous la forme d’un sms
et aussi d’une photographie ou d’un film d’une minute
montrant le petit diable de 4 ans
en ses métamorphoses
tu vis seul
ce matin le livre de poésie
te fait un cadeau inespéré
alors il répète tout haut ce qu’il vient de lire :
on erre quelques saisons parmi les apparences
avant d’entrer dans la disparition*
*Jean Grosjean (1912-2006)
Cantilènes
Mon beau navire ô ma mémoire
Avons-nous assez navigué
Dans une onde mauvaise à boire
Avons-nous assez divagué
De la belle aube au triste soir
Guillaume Apollinaire
l’aube est là
il fallut démêler
les fils noirs de la nuit
ce ne fut pas sans peine
l’aube est là
timide et grise
mais le jaune mimosa
toque au volet
l’aube est là
sur le journal de bord
éclairé par les braises
du premier feu
l’aube est là
dans le torrent
la roue à aubes
que tu poussais
pour la dernière fois
il y a cinq ans
l’aube est là
ce serait extraordinaire
qu’un autre humain
de la planète Terre
au même instant
écrivit
l’aube est là
l’aube est là
à l’heure où blanchit
la campagne
du côté de Harfleur
l’aube est là
sans métaphore
aurore de paroles
une femme t’appelle
qui n’est plus là
ta ligne reste en suspens
brisée par la chanson
du mal aimé
de la belle aube
au triste soir
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