8h34 Hier j’ai compté 126 entrées pour mon « portrait abécédaire » (Un dictionnaire à part soi). Mais ce n’est pas encore bouclé. Et j’hésite sur le titre. L’après-midi après une siestote, je fais ma balade rituelle sur la plage et le petit port à voiles attenant de Fos sur Mer. Je lis « Président cambrioleur », plongée saisissante dans l’univers de notre président de la République, « surdoué », donc « fragile ». 8h53 Surprise du chef, il neige à petits flocons, mais les toits sont blancs.
Lundi 11/01/2021
7h46 Je m’attaque à l’article « Aliénation » que Paul Ricœur avait donné à l’Encyclopédie Universalis. À l’époque (les années 70), c’était un « mot symptôme », « malade » de plusieurs sens, venus, entre autre, de son histoire. La française, avec une valeur plutôt positive chez Rousseau, du Contrat social, l’allemande, avec Marx et Cie, philosophes du « soupçon » . Paul Ricœur, auteur majeur. 7h50
Mardi 12/01/2021
7h24 « VOTRE VOYAGE COMMENCE ICI ». Le narrateur de « un andar solitario entre la gente », (avec cet incipit en français), nous décrit un New York apocalyptique, au ras des rues, mêlant réalisme « crasse » – ville poubelle, aux images fantastiques de Time Square. Il marche, il marche, à hauteur de cet homme ordinaire « en alerta » (aux aguets), accompagné de ses camarades mythiques, fantômes de Melville et de Whitman… 7h29
Mercredi 13/01/2021
7h42 Rêves Dans une sorte de décharge, je reconnais un cahier avec les traces d’une écriture d’un ancien élève. Ensuite, juste avant de me réveiller, je dis à je ne sais qui, que j’ai cru longtemps que le dernier tableau peint par Vincent était celui du champ de blé aux corbeaux, alors que, avant de se tirer une balle dans la caboche (ou dans le cœur ?), il avait posé son chevalet devant la haie d’un chemin, « s’abîmant » dans le dessin de ses racines apparentes. 7h45
Jeudi 14/01/2021
8h43 J’ai fini hier « la récollection » de mes articles du « dictionnaire à part soi » , autour de 200, en comptant les articles qui comportent plusieurs textes. (les poèmes en particulier) 8h44
Vendredi 15/01/2021
7h35 Jour J pour m’inscrire en ligne pour le vaccin anti-covid (catégorie 75 ans et plus). Les vaccinations commencent lundi. Le site internet santé.fr ouvre dans une demi-heure. Patience dans l’azur. 7h37
Samedi 16/01/2021
8h21 « Salut l’Artiste ! ». Au dos d’un de ses petits cartons peints (monotypes), Guy Toubon, m’envoyait ses vœux 2020, en commençant par cette formule. J’en ai fait, cette nuit, un petit texte borgésien, style « l’autre Dorio », me dédoublant. Entre le « moi » qui disparaîtra, sans laisser de traces, et celui de « l’illustre inconnu », écrivant à hue et à dia. Je vais le glisser dans « mon dictionnaire » en cours, à l’entrée ARTISTE, qui était vide.
Quant à l’inscription d’hier, pour la vaccination, ce fut bernique ! 8h25
Dimanche 17/01/2021
6.46 C’est aujourd’hui dimanche. Blanche branche. Anche de John Coltrane. Danseurs qui se déhanchent. En vacances d’été, avec Noémie enfant, nous passâmes à Sallanches. Nicolas Mallebranche. Jean-Louis R., poète, m’accueillit à Bayeux, rue Franche. Je n’ai plus d’espace pour que ma plume s’épanche. 6.54
« Marine le matin » Guy Toubon monotype acrylique (11,5×14 cm)
À Guy Toubon
Je lis, au dos d’un carton, « monotype » original, dont m’a fait don mon ami T, « Salut l’artiste ! » (sic),
mais je ne sais pas, à vrai dire, à quelle part du « moi », ce « salut » est adressé.
« Al otro, a Borges », me souffle malicieusement le maître incontesté (formule un peu creuse, non ?), du dédoublement.
Je me hasarde alors, imitant l’auteur de Ficciones, d’écrire que de cet autre (Dorio, en l’occurrence), j’ai des nouvelles par courrier postal (rarement, mais toujours tout de même) et par courrier électronique, « le courriel » de nos amis québécois, quotidiennement.
« Salut l’Artiste », c’est tout un poème, un jeu avec le « je », qui persévère, dans une fugue, en contrepoint, d’un « moi » massif et quelque peu ridicule, passé à la moulinette de métaphores qui ne sont dans aucun dictionnaire.
Je ne sais pas, pour terminer par une note borgésienne, lequel des deux, de « moi-même » ou de l’Artiste, a écrit ce feuillet d’un hiver où les vrais « artistes », pour cause de maladie contagieuse, n’ont plus voix au chapitre.
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