DOUZE PETITS ÉCRITS EN VERS LIBRES






ARDOISE





L’éponge ronde sur l’ardoise





effaçait ton calcul mental





Les craies crissaient





dans notre maison d’école





ouverte à tous les vents










BÂTON





Sur la mi-nuit





Tu remues le bâton d’écriture





Tu vois l’une après l’autre





Les lettres en silence





Tomber





Comme les fleurs





De  ton amandier










CALCULS





Tu te perds





Dans ces poèmes qui n’en finissent pas





Tu commences et tu hésites





Les calculs c’est pas bon





Pour l’imagination










CARTE POSTALE





Ce que tu crois





Tu ne le sais qu’en l’écrivant





Sur une carte postale





Aux abonnés absents










CHAT





Tu te promènes sur tes pages





Comme le chat dans la cervelle





De Baudelaire





Dont on fit un procès





Pour ses fleurs 





« absentes de tout bouquet »










CHIFFRES





Les chiffres avec leurs caractères rouges





Te disent qu’il est cinq heures





Ça te fait une belle jambe d’écriture !










ENFANT AUX POÈMES





Tu te sers des poèmes





Comme d’un élixir





Leurs images leurs ellipses





Et surtout tu apprécies leurs





Enjambements. Mais tu le sais





Tout ça c’est d’un autre temps





Celui d’une poésie éprouvée





Dès l’école. Tu y récitais





Le dormeur du val où chante





Une rivière Les colchiques





Et L’enfant au tambour de Follain.










NAISSANCE





Tu te souviens de la nuit où bébé tu sortis de l’eau du bain maternel





Tu te souviens du 24 mars 1945





Tu te souviens de la roue à aubes de l’ancien moulin





Que tu habitas trente ans après





Actionnée par un torrent venu du Mont Né





Tu te souviens de sa musique à la fonte des neiges





Comme d’une renaissance





Qui n’en finit pas










NON-PHRASES





Lancées d’un seul jet





et sans point ni virgule





C’est ainsi que tu écris





Ces non-phrases sautant





D’un vers à l’autre





Au risque de t’y noyer










SECRETS





Tu n’as ni royaume





Ni cheval





Mais cet oiseau





À bec de plume





Qui vient la nuit





Te visiter





Te murmurant





Ses secrets










SOUFRE





Tu as les mains pleines





Du soufre de tes amours jaunes





Et si tu souffres





Tu feins d’abandonner





Cette homonymie





Au dictionnaire





Et à Corbière





Le pauvre Tristan










TOAST





Tu portes un toast à tes poèmes





C’est le dernier d’une série folle





Qui a chatouillé tes heures et tes neurones





À Martigues Bouches du Rhône










12/03/2021

	


	





	

		
ÉLOGE DE L’ORTOGRAFE
	


	
	

		






Écrire selon l’orthographe. Pour les mots compliqués je m’y reprends souvent. Mais je n’aime pas raturer. Alors je laisse les erreurs premières, qui ne sont jamais « fautes », et je fais des lignes d’écolier pour peu à peu corriger cette orthographe que d’autres parmi les lettrés abhorrent.





               Je n’ignore ni le jour funeste, le lundi 8 mai 1673, où les académiciens prirent la décision d’adopter une orthographe unique, ni le florilège d’incohérences orthographiques qui fait le délice des linguistes pervers.





               Je sais bien que les poules du couvent ne couvent que des œufs sans germes et que l’abbaye regorge de jeunes cobayes novices, mais quand même, un brin malicieux, je continue à lire et à tirer pour mon petit-fils, les fils des aventures de Petit Ours Brun.





               Enfin bonne pâte j’utilise ma patte pour tracer à nouveau à la bombe de peinture rouge ce slogan jouissif  de mai 68 : l’Ortografe est une mandarine !

	


	





	

		
POÈMES ENTERRÉS
	


	
	

		






Tous mes derniers poèmes sont ratés





Ou plutôt selon l’expression à la mode





Ils ont des trous dans la raquette.










La raquette en l’occurrence c’est la page





sur laquelle, entre deux silences,





je distille en toute innocence





les mots de la tribu des poètes disparus.





Dilués et perdus dans des lignes sans fin





en lutte avec le sens, l’image, l’aporie.










Tous mes derniers poèmes sont à enterrer,





à déposer dans le carré de mon jardin





prévu à cet effet.





« Afin que quelqu’un d’autre puisse les reprendre un jour »





Ou jamais.










source :





À la fin d’une histoire le conteur africain appuie la paume de la main





contre la terre en disant :





« Je dépose ici mon histoire »





Puis après un silence, il ajoute la formule qui clôt ce poème.










tous mes derniers poèmes sont ratés






	


	





	

		
RAPIÉCETAGES
	


	
	

		






La prose de Chateaubriand nous submerge. Le voilà enfant, compagnon à Saint-Malo, des flots et des vents. Complètement livré à lui-même, avec les polissons de la ville, il en fait des vertes et des pas mûres.  Ainsi rentrant déboutonné et débraillé, (ces) chemises tombant en loques, il essaie la nuit avec l’aide de sa sœur aimée Lucile, de faire un peu de rapiécetage. En vain. Il paraît toujours déguenillé, au milieu d’enfants en habits neufs, fiers de leur élégance que l’on nomme à l’époque « braverie ».   





                Un diable de copain, Gesril, l’entraîne dans des bagarres de bandes rivales, où tous ces jeunes « sautereaux », escarmouchent sur la plage à coups de pierres. Un jour, défiant les vagues durant la tempête, François est accusé et poursuivi par les servantes en furie, pour avoir manqué noyer une petite fille.





                                   « Vertige, écroulements, déroutes et pitié ! *» François René de Chateaubriand, poète de sept ans…en vrai !










*Rimbaud « Les poètes de sept ans »

	


	





	

		
CE TOIT TRANQUILLE (un don des dieux)
	


	
	

		

ce toit tranquille où marchent des colombes










Le don des dieux, disait Paul Valéry,





du premier vers amorçant son poème





« Ce toit tranquille, où marchent des colombes »





Mais après, son daimon se retirait,





le laissant seul penser et remuer





sens et sons, mots perdus devant sa tombe.










Tout ce qui rend « intranquilles » les poètes





qui se donnent du mal comme Personne,





Pessoa et ses hétéronymes, vivant à Lisbonne.





Il faisait du patron de son « tabac »





Un héros de papier vendant ces cigares





Comme Descartes sa métaphysique,





Ou, Michaux, le Belge, ses chocolats.










Mais je m’égare dit Fol erratique,





le Fou Triboulet blasonné





par François Rabelais.










Minuit passé, la boucle se referme,





L’espace de la page n’en peut mais,





Sens et sons ont semé leurs germes sur





« Ce toit tranquille, où picoraient des focs.»