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J’ÉCRIS opus 17






J’écris comme un voleur





J’écris comme personne





J’écris comme une fleur





J’écris et je griffonne










J’écris sans respirer





J’écris et je mijote





J’écris sans fanfaronner





J’écris sans ma jugeote 










J’écris au onzième étage





J’écris dans le troisième dessous





J’écris dans un fouillis réjouissant





J’écris sans connaître les affres de l’écriture










J’écris comme un menteur sacré





J’écris en relisant les autres





J’écris sans avoir de mentor





J’écris en évitant les notes










J’écris sans jamais raturer





J’écris en me moquant d’être à la page





J’écris sans fin





J’écris ayant toujours faim










J’écris d’abord et il m’arrive de penser ensuite





J’écris sans penser à rien de particulier





J’écris quand la ville dort





J’écris coquin de sort










J’écris en laissant des blancs










J’écris comme je ne suis pas un romancier





Sans voir un lieu des personnages





Une scène qui trotte dans ma tête





J’écris en changeant de stylo quand le mien se met à pâlir










J’écris en attendant que ça passe





J’écris jusqu’à la dernière goutte d’encre





J’écris atterré en revoyant les tableaux horrible de Goya





J’écris sans avoir réfléchi aux questions qui hantent les philosophes










J’écris en croyant voguer vers le Nouveau Monde





J’écris admiratif de ce mexicain qui avait pour nom Paz





J’écris en paix





J’écris libéré de mes nostalgies révolutionnaires qui me privaient de toute lucidité










J’écris en pensant que les monothéismes et les replis identitaires sont source d’intolérance et de guerres qui font le malheur des peuples





J’écris en fin de compte en oubliant ce que je viens d’écrire pour chercher à faire mieux demain





J'écris Fraternité







	


	





	

		
J’ÉCRIS opus 16
	


	
	

		






J’écris en catimini





J’écris à Cathy Taquité





J’écris pour lui expliquer





Que ma tactique était toc





J’écris de tics et de TOCS










J’écris en aparté





J’écris À l’Écart





dans la maison de Michel Butor





J’écris a parte





J’écris sur un papier bon public





J’écris en regardant Arte










J’écris en me souvenant des petits bonhommes de Folon





Qui ouvraient et clôturaient les programmes d’Antenne 2





J’écris comme ces drôles d’oiseaux





Portant chapeau sur la tête





J’écris d’abord dans ma tête





J’écris comme on parle au papier










J’écris de ma main gauche





(la plus gauche des deux)





J’écris Sauve qui peut





J’écris mais je ne m’enfuis pas





J’écris que je mourrai à Paris au cours d’une averse





Un jour dont déjà je me souviens










J’écris I Remember





J’écris de remembrances en remembrances





J’écris en brassant des souvenirs plus ou moins inventés





J’écris faux Narcisse et vrai…





(le mot me manque)










J’écris en état de frayage





J’écris en cherchant le chemin qui n’existe qu’en le frayant





J’écris sans routine ni brouillon





J’écris dans les parages





J’écris l’enrage (de l’écriture)





L’an rage (le mois de Mai de 68)










J’écris sur une table qui avant d’avoir été installée dans le salon





a voyagé dans un wagon parti de la Forêt Noire










J’écris sur de petits carreaux d’écolier





J’écris sur une seule face





J’écris pile poil après minuit





(sauf si je m’endors pour un premier somme autour de minuit)










J’écris en imitant mon écriture au tableau





Quand je l’enseignais au CP





J’écris à grands coups d’épées





Sur mon carnet de citations





J’écris sans mon Mont Blanc





Que m’avait offert Nadège





Et que j’ai perdu connement dans la neige










J’écris -vous l’aurez reconnu- en écoutant Nougaro (le mont blanc)





et Thelonius Monk  (Round Midnight)





J’écris en lisant Cesar Vallejo





(Me moriré a Paris con aguacero)





J’écris avec Boby Lapointe (Ta Cathy t’a quitté)





J’écris avec Montaigne (comme il parlait au papier)





J’écris vivant heureux en attendant la mort





(selon le dérisoire projet de Desproges)










J’écris vie critique,





tissée d’expériences multiples





J’écris Liberté






	


	





	

		
J’ÉCRIS opus 15
	


	
	

		






j’écris de ma voix perdue heureusement enregistrée





J’écris d’un seul coup d’un seul





J’écris en bleu j’écris en vert





J’écris en noir le deuil des vers





J’écris des lignes sur la mer





J’écris sur des feuilles volantes





J’écris assis j’écris debout





J’écris de signes caractères d’argile et de boue





J’écris de glyphes et de remous





J’écris de regards échangés avec les peintres des musées





J’écris sur le dos des bossus





J’écris en écoutant Moussu T





J’écris en faisant du thé





J’écris avec Sapho princesse athée





J’écris de ma voix perdue heureusement enregistrée





J’écris sur la voie que j’ignorais avant d’écrivant la créer





J’écris toujours à la craie d’une enfance mythique





J’écris sur les mythes en lambeaux des indiens Goajiros





J’écris devant la cafetière en faïence bleue de Cézanne





J’écris des lettres à Blanche Neige





J’écris bernique





J’écris au bernard-l’hermite l’alter ego du pagure





J’écris en tournant sept fois ma plume dans l’encrier





J’écris au marchand de chaussures qui m’ont cassé les pieds





J’écris au menuisier sur la table de chêne qu’il m’a faite livrer au septième étage de la Tour Montparnasse





J’écris en relisant Urgent Crier !





J’écris en faisant la grande lessive des Romantiques et du Parnasse





J’écris sur une sorte de scriban en acajou





J’écris comme un scribe en période maigre qui sur son palimpseste fait ici et là quelques ajouts





J’écris au crayon pour gommer mes indécisions





J’écris sur la boîte de Monte Cristo n°3 que j’ai achetée lors de mon voyage à Cuba en avril 1977





J’écris en écoutant un set de Coltrane et de Miles





J’écris sur une grande table ronde dressée autour du monde






	


	





	

		
J’ÉCRIS opus 14
	


	
	

		






J’écris au chant du coq cette lamentation 
Paroles d’un charretier
Dans le va-et-vient
D’une cancion protesta
Des années 30

J’écris entre les lignes
Ce qui semble n’avoir ni queue ni tête
Sur des bouts de papier,
des carnets,
sur le journal Le Monde
qui égrène ses libres opinions
après ses (mauvaises) nouvelles

J’écris comme à présent
en écoutant le petit bruit
que fait le stylo feutre
sur ma page en carton
posée sur un gros livre

J’écris tout étonné
que l’écriture se soit enclenchée
après un bon quart d’heure de feuille blanche

J’écris dès lors comme l’on emboîte 
ou désemboîte
des poupées gigognes 

J’écris si j’en crois Artaud le Momo
Comme un cochon
(toute l’écriture, écrit-il, est une cochonnerie)

J’écris comme hier écrivait Paul Fort à sa Thérèse :
Garde tes dindons moi mes porcs Thérèse
Ne repousse du pied mes petits cochons

J’écris à Saint-Jean-Pied-de- Port
Au pied du col de Roncevaux
Où Roland le Preux perdit son épée
L’épée grince mais ne s’ébrèche ni se brise

J’écris tout étonné de découvrir dans le pommeau de Durandal
Une dent de Saint Pierre
Du sang de Saint Basile
Du vêtement de Sainte Marie…
et un raton laveur

J’écris avec Saint Prévert confondant
Des travailleurs de la paix avec des gardiens de la mer

J’écris comme un ébéniste dans son atelier :
je scie, je rabote, j’assemble, je colle, je plaque, je râcle, je ponce, je vernis, je cire…
Tout ce fatras d’écriture
Qui tombe dans l’oreille des sourds (Rien à cirer !)
Ou dans celles d’aimables complices
(qui applaudissent dans la coulisse)












	


	





	

		
J’ÉCRIS opus 13
	


	
	

		






J’écris de bric et de troc
de titres de romans édités par Balland
le Seuil Albin Michel
Minuit et Calmann-Lévy

J’écris pour calmer l’ardeur à rechercher
L’homme à tête d’oiseaux, 
La femme Schibboletch,
L’enfant des grandes lessives

J’écris sans réveil, montre,
monstres marquant le temps des horloges
et qui font sommeiller la raison

J’écris d’un seul coup d’un seul
ou par à coups :
arrêts plus ou moins longs,
points morts et reprises

J’écris depuis peu aussi sur l’application Samsung Notes de mon smartphone,
premier texte devant l’exposition Zao Wou-Ki, à l’hôtel Caumont d’Aix en Provence :

l’animal l’animot le torrent de coulures les pattes de la lune la tête de Michaux […] bateau ivre à la Sainte Victoire le pin palpite sur la montagne de Cézanne saisie par un calligraphe octogénaire qui livre sans le savoir son dernier combat […]

J’écris conscient que moi aussi un jour ou plutôt une nuit je perdrais définitivement la voie

J’écris avec mon stylo fétiche V5 hi-tecpoint réfractaire à l’invention du baron Bic

J’écris ornithorynque pour voir ce que ça va donner sur le papier
(les internautes recherchent aussi échidnés, monotrème, wombat, castor, koala…)

J’écris « bec de canard cousu sur la fourrure d’un animal », comme l’écrivirent les scientifiques anglais découvrant le dessin du premier ornithorynque rencontré en Tasmanie, croyant qu’il s’agissait d’un canular

J’écris sans prétention aucune : orgueil, vanité, amour-propre, suffisance (je recopie lintern@ute)

J’écris pourtant comme s’il s’agissait de petits secrets échangés à la récré avec les élèves Perec, Montaigne, Mallarmé

J’écris imaginant les lettres échangées entre eux

J’écris à Jean Jacques Dorio comme si je m’appelais Marot

J’écris de haut en bas et quand j’ai atteint le bas, je referme les yeux et rêve de Rio de Janeiro