Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
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La corne de la guerre ne doit pas interdire
Dans la zone de paix l’imaginaire du scribe
Du peintre du chanteur de lied ou de ballade
Je pense donc je suis ? Non Je suis donc je balade
Dans la vie des pensées qui peignent le passage
Ce n’est pas moi c’est moi Soi-même c’est cet autre
En mouvements subtils qui affirme et qui nie
La vie est mouvement mais aussi permanence
Maintien d’une recherche d’une vie belle et bonne
Avec et pour les autres en liberté en paix
3
Maintenant j’oublie tout le beau le laid et l’eau
Le lot tour de Babel et tours de Manhattan
J’oublie le mal-aimé et que maman attend
De son fils bien-aimé le coup de fil Allo
Allo il y a le feu Allo tout va très bien
Allo c’est un poème la voix vient de très loin
C’est la voie intérieure qui est tombée à l’eau
Nos sociétés sont sourdes comme des pots fêlés
Réel Imaginaire ne sont plus reliés
MOTS Les mots débordent Je les retiens Les mots du bord Qui crient détresse Je les contiens Les hache-menu Trois feuillets par nuit Trois poignées de sable Pour ce dictionnaire à part moi Où l’imaginaire Sans fuir dans les mots faciles S’efforce de tenir tête au réel
https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-dictionnaire-part-moi
hypnographie 3/8
On n’en finit pas de remplir des carnets
Où l’art des digressions nous fait marner
Passer de bourrasque à bonace
De sournois et retors à bonasse
On n’en finit pas d’épucer ses dictionnaires
De rimes de synonymes d’antonymes
De mots d’argot de poissonnières
De pages où l’on décline ses hétéronymes
On n’en finit pas de passer pompons les carillons
Depuis la cour d’école des farandoles
Ouverte aux filles et aux garçons
Jusqu’aux derniers adieux
Après la grande cabriole
On n’en finit pas on n’en finit plus
Plume qui passe douant d’imaginaire
Ce corps de nuit traversé de soleils
Et de vers écrits sur des livres
Ou laissés comme ici
En suspens
CAHIER DE PLAGE
J’ai sous les yeux une page d’un livre célèbre dans le monde entier. Je la lis par intermittence, et quand je lève les yeux, j’ai devant moi, une mer d’huile, ses bateaux, ses gens et sa rumeur, ce 15août 2020.
Toit tranquille, mais à la place des focs, vus et imaginés sous forme de colombes par le poète du Cimetière marin, ce sont les lourds et grands bateaux, porteurs d’or noir, de gaz ou de minerais, qui à l’arrêt, attendent leur tour pour un transvasement, dans la rade de Fos ou celle de Lavéra Martigues.
Des familles s’installent, derrière moi, près des rochers ; ils déballent ce qui sera leur repas de midi, avec le petit réchaud pour la cuisson.
Retour au livre dont l’auteur, un brin confondu avec le narrateur, veulent me persuader que les personnages sur la page et leurs émotions, les paysages et leur description, exercent sur sa pensée, une bien plus grande influence, que les personnes autour de lui et le jardin, où il fait dans le ravissement ses lectures d’été.
-Non, non, répètent les vagues qui me lèchent les pieds et me transportent ailleurs ; sur cette presqu’île de Goajira, par exemple, dont les plages immenses et sans personne, tutoient les dieux.
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