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MARELLE






Marelle il suffit d’un mot





Pour ébranler le sens d’un monde





À tue-tête et à cloche-pied





Terre ciel enfer paradis





Et c’est pour de rire pardi !





Grenouille « Si la pluie te mouille »*





Rainette sur un nénuphar





À Giverny c’est nymphéa





Nymphes hermosas y feas





Une fée verte en style nouille





Mais dans le gosier de Verlaine





Ça fait violon des sanglots longs





Le mal au cœur le vague à l’âme





Vague divague sur la page





Coup de billard du vieux pillard





Des lavandières littéraires





De la lavande qui embaume





Le fouillis des mots d’un poème





Qui sous prétexte de marelle





Pour ébranler le sens du monde





S’est perdu dans le labyrinthe





Dont nul ne sort vivant ni mort










*Si la pluie te mouille mon amour nouveau (Anne Sylvestre)

	


	





	

		
CÉLÉBRER AUJOURD’HUI LA BEAUTÉ DU MONDE
	


	
	

		






CÉLÉBRER AUJOURD’HUI LA BEAUTÉ DU MONDE : on croit rêver.





Rêver, imaginer, s’émouvoir de tant d’obstination





pour ne pas rompre le lien avec Nature et la poésie qui la célèbre





avec les mots et merveilles des faiseurs de vers.










Faiseur paraît un peu falsificateur.





Mais non pourtant, le mot porte l’étymologie du poète fabricateur : el hacedor,





que Borges mit en honneur et en doute :










« J’ai commis cette écriture à un homme quelconque ;





elle ne sera jamais ce que je veux dire,





elle ne laissera pas d’en être le reflet. »










Beauté ? Vibrante et percée de souffrances de « notre humaine condition » :





« Le linceul d’un pleur où s’ouvre une rose » Joë Bousquet










La prose certaines fois y accède.





Jusque dans le nom de plume inventé :





Yourcenar anagramme de Crayencour (son père),





qui aimait la belle lettre Y : « un arbre aux bras ouverts ».










Ou cette écrivaine majeure qui choisit le plus simple des prénoms, Colette.





« J’ai craint les vrilles de la vigne et j’ai jeté tout haut une plainte qui m’a révélé ma voix ».










Mais la poésie, en une métaphore commune et unique, dit mieux :










Écrire écoute le soir





les ondes vibratoires





de l’espace voyageur





sur les cordes secrètes





Le couchant brûle encore





son chant d’adieu





Un trait noir lézarde





l’éclair de beauté










Jacqueline Saint-Jean (Sauver l’hiver)





Encres Vives 2020






	


	





	

		
L’OCTOSYLLABE ÇA REPOSE
	


	
	

		






L’octosyllabe ça repose





-ici j’ai marqué une pause-





S’arrêter avant de lancer





la machine d’un fier poème





C’est humain mais c’est pas malin










Bon maintenant j’y suis je pense





Je passe sur le pont de Cé





-où c’est Cé ? c’est où vous voudrez-





Un livre ancien dans ma besace





Vie ordinaire de Perros





En vers de huit pieds s’il vous plaît










L’octosyllabe ça repose





Mais faut pas trop lui demander





Ainsi j’ai souvent remarqué





-pensée plus ou moins tourmentée-





Que poésies qui vont le monde





S’égarent souvent dans sa prose





Combien de femmes dans une rose





Et combien d’hommes dans un homme ?*










*Georges Perros Une vie d’homme

	


	





	

		
LE PLUS BEAU LIEU DU MONDE
	


	
	

		






Le plus beau lieu du monde





est là dans mon poème,





dans cette forme ronde,





manège de soi-même,





dont le cogito vagabonde





de ligne en ligne





de vers en vers,





dans ce que j’imagine





chez Nerval ou Prévert.










Je suis le desdichado,





Je suis comme je suis,





Je suis ce que je pense,





Ce nom qui me transcende,





Dans tous les lieux où je fus,





l’espace et le temps d’un poème,










Je suis cette personne autre,





Cet étrange étranger,





 Habitant cette langue « fraîchissante et rose »*,





Du plus beau lieu du monde.










*Marcel Proust





le plus beau lieu du monde est là dans mon poème






	


	





	

		
MAIS QU’EST-CE DONC QU’UN POÈME ?
	


	
	

		






Mais qu’est-ce donc qu’un poème ?





Une forme qui va, rit,





pleure, sur l’allégorie





de la désagrégation





qui ronge toute pensée.










Un rituel où j’arrache,





vers après vers, le chiendent





d’un monde instable, hostile.










Un poème s’en dégage





Où la vie trouve un passage.





Son livre joue d’écritures





Qui mêlent la tradition





-ce pur don de soi aux mots





forgés par les grands poètes-





À l’invention d’un présent,





heureux, dans l’inachevé.










V.XI.MMXX










une voix et l’invention d’un présent heureux…dans l’inachevé