Jean Jacques Dorio

POÉSIE PURE PARI PERDU ?

Poésie pure. Un pari. 

Dans l'oubli des conventions et des assurances tout-risques
contractées au fil de recueils et de "poèmes de toiles"
que nul ne lit - à part celles et ceux
qui dans leurs têtes les récrivent.

Poésies jetées à la mer, dans des bouteilles biodégradables, 
sur du papier accordéon, en longs rubans verdoyants,
roulant "des pensers qu'on ignore".

Poèmes du bout des lèvres, levant les lièvres, 
courant sur les plages désertes, jusqu'à épuisement.

Poésies d'un vie quelconque et singulière, de babils du berceau, 
en babels du tombeau, déclinés dans un lit où la nuit tire au clair
le silence assourdi d'une foule sans voix,qui a brûlé tous ses livres
de poésie.

un ajout pour Estourelle et Maria-D
Qui poursuivent mes pages
De "rêves indistincts"

Bibli

Othèque

L’art

D’acco

Moder

Les restes

Certes

Mais pas

La Muse

Et le poète

Mesurés

Au centimètre près

Par le douanier

Rousseau

Jean Jacques

Le bateleur

Des petits métiers

Oubliés

L’homme-orchestre

Le cœur attaché

À ses grelots

Une main

Sur l’archet

L’autre sur

La trompette

Bouchée

Et la troisième

Sur la manivelle

De l’orgue de

Barbarie

Le pied

Sur la grosse

Caisse

Zim boum boum

Qu’est-ce ?

C’est le rez

De jardin

De la BNF

La bibli

Othèque

Des cher

Cheuses

De poux

Qui mettent

Du sel

Sur les plaies

Des écrits

Et closent

Leurs chapitres

De rêves indistincts

JE COUDS JE COURS SUR LA PAGE

Je taille. Je couds. Je cours sur la page.

Puis je m’arrête. Je ne suis pas pressé

de trouver la suite…trantran ou sortilège.

Je tourne autour d’une histoire vécue

que j’ai oubliée, mais que ma plume,

allant de bonds en sauts, cherche à retrouver,

pour la réinventer.

Les livres que je lis, en alternance,

me tendent des miroirs,

m’incitent à poursuivre, à ma manière,

leurs récits. En évitant, si je le puis,

d’être ce badin de la farce, évoqué

par l’auteur des Essais.

Bercé par mes imperfections, me voilà,

perdant le fil, confondant l’un et l’autre,

essayant, chemin faisant, de m’extraire

du grand Escogriffe.

Et puis revient Bonne Fortune, de manière inespérée.

Les chiffres indiquent, 4.44, c’est l’heure.

Trois quatre sont sortis, comme au jeu de dés.

Quatre phases de la lune, quatre points cardinaux,

quatre saisons.

Ceci pour le côté carré.

Mais il y a des extensions.

La cinquième saison est l’une d’entre elle.

Celle que vivent ceux et celles qui ont atteint

« le grand âge », qui prolonge l’existence,

qui aurait dû s’achever, et qui impose aux humains,

sous peine de naufrage, de se réinventer.

UNE PAGE SUR PAPIER VERT

Je m’égare sur ce papier vert, pailleté, que je remplis, au gré de ces pages.

Les pages d’un cahier rare, qui arbore toutes les couleurs.

Ici le vert, là le bleu, l’orange, le rouge.

Sauf le noir. J’ignore pourquoi.

Épicurien, Épidémie, Étymologie.

J’effeuille le dictionnaire à part moi.

Curieux de ce que je ne sais pas, non les définitions, qu’il suffit de lire,

mais ce qui cache derrière elles.

Le temps a changé paraboles en paroles.

Je les fais enfin s’envoler sans craindre de les » peindre » (perdre…1° version).

Focs deviennent colombes.

Et cris du soir qui tombe, martinets.

Le temps a laissé son manteau…

Vers d’un de nos plus anciens poètes,

un quart de siècle prisonnier des Anglois,

et qui trouva en Poésie cette folie qui nous nourrit

de déchirures et de broderies.

Ardente et glacée. Utile et futile. Puérile et alambiquée.

La plume a glissé peu à peu au bas de la page.

Et la mer maintenant la recouvre…

14 juillet 2020

ÉCRIRE N’EST PAS QU’UN JEU

Écrire n’est pas qu’un jeu…mais un peu tout de même.

Un jeu où l’on écrit avec le sérieux et toute la joie de l’enfant qui joue.

Un jeu où l’on suit des règles, bien qu’on aime les changer tout le temps.

Sauf cette main réglée, sur l’orthographe exacte, sur le sens et le non-sens,

les mots en vadrouille, mais tenus, même en faisant quelques écarts,

par la langue françoise.

On taille, on coupe, on bêche.

Et quand le journal, au sens du travail d’un jour, est fini,

on plante là ses outils jusqu’au prochain exercice,

et on passe à autre chose.

Sauf que, en ce qui concerne précisément, celui qui trace cet écrit,

son journal essentiel, se déroule la nuit.

Comprenne qui pourra.

Ceux qui dorment la nuit sont hors-course.

Les autres, éveillés, mais qui luttent pour dormir,

tournant et retournant leurs insomnies,

font un mauvais calcul.

Quand la nuit remue,

il faut sauter sur son manège,

et laisser aller.

Ça apaise, ça écrit.

UNE TOILE AUX ESSENCES DE MAI 68

Essence connaissance

Donnez-moi un oiseau

Donnez-moi un vaisseau

De nuit de préférence

Je ne sais pas dessiner

Je ne sais pas le dessein

Mais j’ai de l’énergie

Mais j’ai de la couleur

Les hommes se haïssent

S’entretuent au nom de

leurs croyances qu’ils disent

Vérité

Moi je me concentre

Sur des toiles aux essences

De framboise et de nuit

Allégresse alegría inspirées

Aspirant la musique des étoiles

La tête vers un arc-en-ciel de nuit

Donnez-moi un Miró

une femme une oiselle

Une palme un pinceau

de peinture à l’huile

que je trempe dans l’essence

de fenouil de la connaissance

Essence connaissance

Dans mon cosmos ailé

Peinture à l’essence sur papier

Et laissez-moi vivre en paix