Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Figures noires nous regardant à l'encre noire comme le sang le sang bleu comme la Terre la terre blanche comme la glaise zébrées de paroles figurées sur la toile et le firmament sur la page vierge où flambent les images de nos cinq sens Figures noires nous regardant
exorciser oui mais comment comment presser pré-sentir la danse qui libère l'alphabet alpha bêta le corps s'oublie les pas redoublent sur le toit de cette mer où les glyphes obscurs ont remplacé les focs
UNE VOIX UNE MULTIPLE SAVANTE OU INGÉNUE
La tradition ne s’impose que si elle est nouvelle.
Les chants dans ma poitrine sont traversés par mille poèmes aimés.
Mais leurs rumeurs ne suffit pas, pour, d’un événement actuel, faire un poème nouveau.
Je suis le seul, même fragile et limité, à pouvoir assembler les fils ténus d’un discours singulier.
Une voix une, multiple et savante ou ingénue, qui disparaîtra, ou que l’on conservera,
pour la transformer indéfiniment.
J’ai médité au milieu des colonnes tronquées du temple d’Apollon à Delphes
J’ai dit le poème Masa de Cesar Vallejo en parcourant le labyrinthe à l’air libre de Macchu Pichu
L’Asie m’est inconnue et de l’Afrique je n’ai recueilli que quelques impressions dans le souk de Marrakech
Mais c’est ici dans mon hamac tissé par une amérindienne que mes voyages dignes d’intérêt s’accomplissent
J’y exerce mon art avec les oiseaux augures qui raient le ciel d’Azur
et les fourmis sur mes cuisses
J’y compose des vers qui sont autant d’énigmes
Toutes écrites en 7 lignes que l’on peut lire dans n’importe quel ordre
7 languettes séparées, allongeails, paperolles, qui évoquent les grands éléments qui gouvernent la terre et les cieux
Le temps s’y abolit comme dans un festival de poésie où l’on récite des poèmes 7 jours et 7 nuits
Puis vient l’énigme mortelle
Un enfant l’a portée sans s’en douter
Une question puérile qui trouble et tue le vieux poète
Comme nous tous il disparaît
Mais sa présence est immortalisée dans une œuvre mythique que l’on continue à lire et à citer*
*allusion à la mort mythique d'Homère Hom-êros : l'Ajointeur
Le réel qui importe Se contente de l’esquisse De l’ébauche souriante
André Ughetto
1
SON CORPS DE MOTS
Le poète a mis tout son cœur son corps de mots
épars sur les schistes Les doigts poisseux du bois
de pin L’aveu du sang La page d’une vierge
que l’on feuillette par hasard dans un recueil
dépenaillé Le poète ce fils de rien
les doigts encrés sur la présence agissante
de Phœnix fauve noir des poèmes premiers*
*var. derniers
Martigues 9 juin (ardente lyre) 2020
2
QUI SAIGNE SIGNE
le titre d’un livre d’André Ughetto
(Sud-Poésie Marseille 1990)
Qui signe saigne
C’est le signe du sens
et du non-sens
C’est le passage du Mat
sur la roselière
de nos rivières
La tienne la Sorgue
La mienne l’Arize
Qui saigne signe
Nos étranges morts
Phœnix en filigrane
Sur le papier qui frise…
(la suite manque)
Martigues 9 juin 2020
3
UNE VIE SOUS LE DON DE L’AMITIÉ
Le plus court chemin de soi à soi passe par autrui.
Paul Ricœur
Écrites à nos mains, comment distinguer
dans nos écrits sur soi,
ce par quoi nous sommes faits
et ce qui nous défait ?
Le rouge est mis sur nos biographies
Toi André tu les dédies à Daniel, Yves,
Jean-Jacques (c’est un autre)
Marie-Christine (pas celle de Nougaro),
Anne-Marie, Christiane, et jusqu’à cette Sybille
qui finit cigale à Cumes.
Que de passes, passages peints,
comme écrivait Michel de Montaigne,
le seul ami que nous avons en commun.
Tes instants de vie bien à toi,
passent dans les fleurs, qui s’arrondissent en fruits
sur une toile de Madame Jaccottet.
Devant le tableau d’un autre,
tu fais état d’une joie « d’inconnaissance pure ».
Ce qu’un autre, en présence du jaillissement
des maîtres poètes-calligraphes de la Chine ancienne,
nomme « éloge de la confusion ».
Tu nais et renais, des images glanées dans un aéroport,
sur des ailes de papillons, mosaïques et jardins imparfaits.
Tu nais dans l’orchestra d’un théâtre antique,
arpentant les gradins, les travées d’une « une foule jeune »,
une folle messe de rôles échangés,
sur les scènes plantées à l’Isle sur la Sorgue,
ou à Ludlow, Shronshire.
(Ça je le recopie d’une de tes pages, bêtement,
comme si j’étais l’idiot de Shakespeare,
sans qui le Roi n’existe pas.)
Assembleur, assembler depuis les « pupilles du crime »,
jusqu’au « rapt de Proserpine »,
des chars du sinistre occupant, fuyant Charleval,
au vélo de Tati tournant ces « Jours de Fête ».
Assembleur, assembler « quercis suber » avec « Kether »
au sommet de « l’arbre séphirotique ».
J’en dis pas plus et je m’efface, invitant tout lecteur
et lectrice qui t’ignorent encore, à plonger sans retenue,
dans l’ouvrage qui vient de paraître,
« de temps en temps bien admirer est hygiénique ».
Martigues 10/06/2020 3 poèmes « en cours »
*André Ughetto (Le Nouvel ATHANOR)
Collection « POÈTES TROP EFFACÉS »
Je n'ai plus d'accord Je n'suis plus raccord Avec mes chansonnettes Elles ont disparu Au coin de ma rue Et je suis resté bête Le doux caboulot Plein de populo Les ami.e.s Les amours mortes Elles ont disparu Au coin de ma rue Que le diable les emporte
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