Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
À quoi comparer ce monde ?
J’ai perdu les réponses
que je donnais naïf
Et sans la moindre ironie
À quoi comparer ce texte ?
À une barque légère
Qui vogue sur la rivière du ciel
Légère comme la rosée
À qui comparer celui qui a écrit
-vaille que vaille-
cette page ?
Un lecteur a dit
à un pêcheur d’étoiles
Une lectrice l’a emportée
dans la paume de sa main
07/01/2021
Le songe ne ment pas et ment
La vie est songe la vida sueña
Soigne les trop grands malheurs
Les coups qui nous déchirent l’âme
-ce mot maudit
Le songe ment et ne ment pas
C’est le souci d’avoir menti
par omission
L’espièglerie d’avoir accumulé
les fausses pistes
Je songe à l’instant que mon texte
File du mauvais coton mais bon
Pour rien au monde je ne le laisserai tomber
C’est ainsi quand c’est commencé
On ne sait bien comment sait
Mais on va au bout de chaque ligne
Jusqu’à la fin d’une page
-comme l’histoire d’une vie –
inachevée
Dans ma poche il y a de petits morceaux d’argile de la Goajira
Une indienne au visage peint en noir nous fit ces petites formes à tête d’oiseau
Sans mains sans pieds
Mais avec une assise callipyge
Il y a aussi ces fragments d’os de seiche recueillis sur notre plage de Fos
que j’ai recouverts de signes que tu appelais mes chinoiseries
Il y a tes dernières paroles que tu m’écrivis les yeux humides
sur le canapé un matin de ce printemps maudit
Il y a tout ce que je suis en train de rassembler pour te reconstruire
Et qui m’échappe à jamais
Dans ma poche
Sur ma page
Dans ma tête ouverte à tous les sens
Et qui brise les cadres de ce pauvre petit texte
Sans voix
Sans toi
Mes idées passent et repassent Je les laisse passer Sur le ciel blanc d'un crépuscule Les dessins d'un mimosa Dansent dans le vent Ce texte -c'est sa chance- N'ira pas plus loin un poème de hamac
JOURNAL DE NUIT
Brouilles violentes suivies ou non de raccommodements
Marcel Proust
ainsi apparaît le texte présent
Des fois, ou plutôt Quelquefois, ou encore, par esprit de contradiction, Toujours, on se lance dans une phrase, par pur plaisir de s’y lancer, comme l’on court d’un coup, ou plutôt tout à coup, poussé par on ne sait quelle mouche, piqué pourrions-nous dire, par le taon qui excitait Socrate, ou plus modestement les bœufs qu’un certain père, le mien, joignait, jurant quelques mille dious de remille dious, sur les quatre heures d’une journée exceptionnellement caniculaire qui ne pouvait laisser les bêtes en place, malgré dentelles qui étaient censées protéger leur mour, museau, qui à l’instant vous suggère quelques autres vocables en file, tels muse, musette, musaraigne, ces deux derniers mots, vous venez de le découvrir, ayant été synonymes, de mus souris et de la venimeuse araignée, que l’on vous a fait associer dès la plus tendre enfance aux formules magiques opposant celle du soir espoir, à celle du matin chagrin, quant à la nuit, en cet instant précis, quatre heures cinquante-six, vous pourriez ajouter, par exemple, araignée de nuit s’enfuit…et là, la phrase, pour autant qu’il s’agit d’une phrase, se casse, s’éparpille, perd son souffle initial et va se pointillant…. n’est pas asthmatique qui veut se dit-on souriant, ouvrant gaiement les guillemets, un jeu d’enfant avec la machine savante dont nous disposons depuis le début de notre course à la phrase-échalote : « Il y a des asthmatiques qui ne calment leur crise qu’en ouvrant les fenêtres, en respirant le grand vent, un air pur sur des hauteurs, d’autres en se réfugiant au centre de la ville, dans une chambre enfumée », et d’autres, aurait pu ajouter ce prosateur hors pair, en composant des phrases sans fin, qui se tournent et retournent, ligne à ligne, vers à vers, telles ces raies du labour, inlassablement tracées le jour durant, par ce fier paysan, guidant droit ses bœufs, encore eux, et dont la surface labourée de l’aube au crépuscule s’appelait… un journal.
Un dictionnaire à part moi travail en cours de réalisation
poésie mode d'emploi