Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Oh ! l’automne l’automne a fait mourir l’été Guillaume Apollinaire Je pense donc je suis n’est pas ma tasse de thé Je pense au petit café où nous avions rendez-vous Je pense au jukebox et au citron pressé Je pense à nos têtes qui tournaient Aux sons de mon manège à moi Je pense aux flonflons de la fête Et aux toiles de Manet Je pense aux froufrous de ta robe soie Ce 22 septembre où pour toi je chantonne Cette chanson d’amour et de fidélité
POCHE
Dans ma poche il y a de petits morceaux d’argile de la Goajira Une indienne au visage peint en noir nous fit ces petites formes à tête d’oiseau Sans mains sans pieds Mais avec une assise callipyge
Il y a aussi ces fragments d’os de seiche recueillis sur notre plage de Fos que j’ai recouverts de signes que tu appelais mes chinoiseries et que j’ai baptisées hypnographies
Il y a tes dernières paroles que tu m’écrivis les yeux humides sur le canapé un matin de ce printemps maudit
Il y a tout ce que je suis en train de rassembler pour te reconstruire Et qui m’échappe à jamais
Dans ma poche Sur ma page Dans ma tête ouverte à tous les sens Et qui brise les cadres de ce pauvre petit texte Sans voix Sans toi
Une entrée sur 222 d’un dictionnaire à part moi
à commander chez son libraire ou à se procurer sur le site de l’éditeur
https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-dictionnaire-part-moi
Dans ma poche il y a de petits morceaux d’argile de la Goajira
Une indienne au visage peint en noir nous fit ces petites formes à tête d’oiseau
Sans mains sans pieds
Mais avec une assise callipyge
Il y a aussi ces fragments d’os de seiche recueillis sur notre plage de Fos
que j’ai recouverts de signes que tu appelais mes chinoiseries
Il y a tes dernières paroles que tu m’écrivis les yeux humides
sur le canapé un matin de ce printemps maudit
Il y a tout ce que je suis en train de rassembler pour te reconstruire
Et qui m’échappe à jamais
Dans ma poche
Sur ma page
Dans ma tête ouverte à tous les sens
Et qui brise les cadres de ce pauvre petit texte
Sans voix
Sans toi
Ma vie sans moi
Ah ! quel beau titre
À plus d’un titre
Ma vie sans mézigue
Mais dans une figue
Une noix un coing
Ma vie de clandestin
Passager d’une page-poésie
Non traduite
Ma vie sans toi
Qui est partie
À pas légers
titre Armand Robin (1912-1961)
(notre vie étant si peu chronologique, interférant tant d’anachronismes dans la suite des jours) Marcel Proust
Je me souviens de Toto Laricot
et de Tata « La Risa«
Je me souviens de la pipe de Magritte
et de celle du pape Pipu
Je me souviens de Marguerite Yourcenar
et de son Oeuvre au noir
Je me souviens de la Sardine qui a bouché le Vieux Port
et des enfants du Pirée
Je me souviens de Nicolas de Staël
du marteau et de la faucille des Stals
Je me souviens des pâtés d’encre sur le journal
qui protégeait la table de la cuisine
où je faisais mes devoirs d'écolier
et des saucisses qui pendaient au plafond
Je me souviens du petit loup percé d’une plume
et des Amours jaunes de Tristan
Je me souviens de la pèche à la baleine
et de tes beaux yeux bleus tu sais
Je me souviens de toi qui ne se souviens plus de rien
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