J’ÉCRIS opus 23






J’écris ce texte de clôture d’une plume douce










J’écris mezzo voce dans une chambre 





entre deux sommes qui nettoient mes pensées










J’écris naturellement (si je puis dire)





J’écris toujours en chantier





J’écris bien entouré





de livres (jamais les mêmes)





d’un dictionnaire de rimes





et, depuis peu, d’un smartphone





qui m’éclaire sur un mot, un nom,





une expression toute faite,





qu’il faut étirer, condenser, modifier










J’écris et ça fait tilt





J’écris du tac au tac





J’écris tic, tic et tic










J’écris pour en finir avec le jugement des dieux





J’écris en dissident





J’écris en décidant d’arrêter là cette série à l’opus 23










J’écris de mon écriture de puce





(piqûre de rappel nécessaire à toute critique





de ce qui prétend être une écriture singulière)










J’écris témoin du temps





Passeur à la mode d’antan





(cadrage et débordement)










J’écris rugby





J’écris essai





(mais nulle foule en liesse





pour exhiber la pancarte try)










J’écris j’essaie





(à la main sur un papier vergé)





J’écris en seconde main sur le clavier





mon texte modifié (à la marge)





ou, parfois, rejeté










J’écris rejetons





(avec ses connotations sans fin)










J’écris comme ma sœur Anne





dans une maison pleine de fenêtres





(traversée de part en part par les murmures





du peuple d’écrivain.e.s)










J’écris pour mon petit-fils





qui va entrer en mat(ernelle) sup(èrieure)










J’écris pour blaguer avec mon papier





J’écris pour virevolter





J’écris en compulsant (un max)





J’écris par intermittences





(du cœur, du corps et de ce qui me reste d’esprit)










J’écris très vite (côté cour d’honneur)





et plus que lentement (côté jardin imparfait)










J’écris en faisant chanter le feutre





(style musique pour une porte et un soupir)










J’écris en commençant par cette fameuse phrase venue des dieux





et en finissant nu comme un vers de Verlaine





et tout le reste est littérature










Martigues 16/07/2021  2heures 53

	


	





	

		
J’ÉCRIS opus 22
	


	
	

		






J’écris comme Jean Jacques Dorio 





rencontré naguère dans un atelier





où l’écriture ravageait nos vies en poésie










J’écris travaillant l’écriture au corps





Traversé de haïkus et d’aphorismes





J’écris sur le court d’un tennis





Marqué à tout jamais par l’empreinte





 du champion Bjorn Borg :





La balle est ronde





Le jeu est long










J’écris long renvoyant dans les cordes





les jeunes hommes pressés





et les jeunes filles en fleur










J’écris de ci de là





en ne pensant qu’à ça










J’écris sous les combles





Sous un vasistas





Où la lumière pleut





(et neige parfois)










J’écris en imaginant Bartok





écrivant ses partitions des Microcosmes





J’écris créant ce microclimat 





propice aux pages d’écriture





faisant la navette entre micro et macrocosme










J’écris dans un camping-car Volkswagen





Qui m’a mené naguère





 (avant la prise de pouvoir par les Ayatollahs)





Jusqu’à Téhéran










J’écris en oubliant d’écrire souvent





J’écris en me jouant du temps





J’écris en le laissant filer





Ou en l’arrêtant










J’écris sur une table Louis Philippe 





ronde en noyer





trouvée sur le bon coin










J’écris sur du papier clairefontaine extrastrong





acheté à Bureau Vallée










J’écris sans confondre mes textes quasi bibliques





avec les bibelots abolis du bon Mallarmé










J’écris avec et contre les sonnets en X





les phrases incises et les ellipses










J’écris sans l’ombre d’un bruit





exceptée cette langue qui caquette





et qui bruit










J’écris sans réfléchir une première ligne qui déclenche le reste





J’écris anche en songeant à mon ami Rambour qui habite rue Franche





J’écris France du nom d’une bergère rencontrée en Mai 68










J’écris Bergère Ô Tour Eiffel 





comme Guillaume Apollinaire










J’écris cette aubade inachevée






	


	





	

		
J’ÉCRIS opus 21
	


	
	

		






J’écris un peu gribouillis beaucoup gribouilla





J’écris avec Gribouille dont on me disait





Quand je faisais l’andouille





Qu’il était caché au grenier prêt à me punir 





pour mes bêtises















J’écris sur un tapis Boukhara





J’écris nom d’une pipe en bois










J’écris plutôt deux fois qu’une





J’écris de temps en temps





En regardant les Unes










J’écris blague à part





avec la huitième condition de Fourier





en tête :





celle qui dans une liste échappe à tout classement










J’écris collectionnant les bourdes et les pataquès





J’écris un incipit aux bifurcations infinies










J’écris brique après brique





Une maison ouverte à tous les compagnons





& compagnes d’écriture










J’écris bilboquet





Bouquet de phrases à venir





et qui s’étalent comme la confiture d’abricot de Tatie Popo





Ou bien se refusent aux caprices de ma plume










J’écris comme les chauve-souris





Dont la température s’abaisse





À mesure qu’elles remuent leurs ailes










J’écris comme Marguerite Duras





Pseudo de Marguerite Donnadieu





Sans Maître ni Dieu










J’écris faisant ces longues tresses de textes





Que je tape à deux doigts





Sur la Valentine rouge d’Olivetti










J’écris avec une gomme comme font





Tous les compositeurs de musique





De Bach à Phil Glass










J’écris ces séries sans fin





à l’encre sortie d’un stabilo OH Pen Universal










J’écris très propre





N’aimant ni les ratures ni les Stals










J’écris comme on traverse le désert





En pensant au Jardin d’Acclimatation










J’écris comme une toupie qui se donne l’illusion





De niner toute une vie





Sans jamais retomber sur le tapis










J’écris aussi des poèmes





Mais là je ne peux dire comme






	


	





	

		
J’ÉCRIS opus 20
	


	
	

		






J’écris la Cerisaie





J’écris sous la petite pluie qui tombe sur la Cour d’Honneur





Ce 12 juillet de l’an deux mille 21










J’écris éberlué par le jeu des acteurs entourant Lioubov





J’écris électrisé par l’actrice qui l’incarne





Qui semble n’avoir pas d’âge





Et dont le corps tout feu tout flamme





Traverse comme un fantasme éveillé





La dernière pièce d’Anton Tchekhov










J’écris Huppert





Toujours Upper










J’écris la main sur le texte





Traduit par André Markowicz





Et Françoise Morvan










J’écris mouché





Par ce masque en papier





 Sur lequel rebondissent les répliques










J’écris en sandale





Jouant au scandale de jeter l’argent de la pièce





Aux spectateurs trempés comme soupes au lait










J’écris C’risaie





Sous les risées d’une vie dérisoire





De personnages faillis





Qui s’effondrent 










J’écris éjecté de mon siège





Par la ruse de l’Histoire début d’un nouveau siècle





Qui confond le XX° et le XXI°










J’écris ânonnant mes impressions





Sur de petits tickets





D’un métro fantôme










J’écris comme le fils d’un paysan de l’Ariège





Et non celui de ce moujik marqué au fouet





Jouissant de sa vengeance





En rachetant en fin de Conte





Toute la propriété





Qu’il s’empresse d’abattre à la hache





À la hâte d’accueillir





Le monde acculturé de la bourgeoisie argentée










J’écris percuté, tourmenté,





Débaroulant la pente d’un monde Titanic










J’écris désassemblé





Dans une assemblée





Où chacun croit trouver refuge





Sous son parapluie










J’écris comme le font les poésies





Qui crépitent et miment





Toutes les Utopies





J’écris Utopiste





Le front collé sur le cahier des charges :





Sauve qui peut Survie















J’écris couleur isabelle





Chatte, chaton et Reine





de la Reconquista















J’écris petit roi déchu fuyant l’Alhambra





J’écris poète dépourvu





Énergisant le corps du texte





D’une danse ténue têtue 






	


	





	

		
J’ÉCRIS opus19
	


	
	

		






J’écris toujours en avance d’une rame de papier





J’écris dans le métro des poèmes métrorimés










J’écris allongé





J’écris une fois la tête bien calée sur l’oreiller





sans bouger










J’écris par intermittence





J’écris en écoutant le corps





J’écris sous sa dictée










J’écris aussi dans ma tête sans laisser de traces





J’écris alors comme les calligraphes de la vieille Chine





J’écris comme Tchouang Tseu





traduit et remis en jeu





par Jean-François Billeter










J’écris à jeun :





la cafetière à portée des écrivains très peu pour ma pomme





J’écris dès que je me réveille d’un premier somme










J’écris sans en faire tout un pataquès





J’écris patac un coup porté sur le nez





(comme on disait dans les bals de mon adolescence





quand entre bandes rivales ça se frittait)










J’écris avec beaucoup de fritures sur la ligne





J’écris comme jamais dans une mer sans poissons ni rivages





J’écris comme un fantôme vivant





Comme un brigand près des prophètes de profession










J’écris en disant à mes correspondants 





qui veulent prélever une mes fleurs





pour la mettre dans un bouquet universel,





faites faites !















J’écris sous la lumière crue d’une Odyssée 





aussi extraordinaire qu’incertaine





J’écris d’île en il, d’aile en elle










J’écris comme cet avion sans ailes 





chanté par Charlélie Couture





J’écris couturé de frais










J’écris cétacé





J’écris c’est assez de contourner





 des lagunes et nos lacunes,





nous les hommes,





de n’avoir pas porté, puis libéré,





l’être nouveau expulsé de la mer primitive










J’écris au- delà du bien et du mal





 de la syntaxe crépitante





et de la flèche tirée au bal des prétendants










J’écris pour la seule bonne nouvelle annoncée,





sortant du pavillon de l’aurore :










Un.e enfant nous est né.e !