Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Ce qui sourd de ma plume
plum plum tralala
Sous la brise d’un rêve
D’une histoire inachevée
Ce qui semble aller de soi
de soie et de rudesse
d’un papier cigarette
dont le filigrane glacé
entrelace mémoire et oubli
Ce qui sème les sons
Les cinq sens d’une voix
en absence
Blanche comme la nuit
Ce qui sourd ce qui semble
Ce qui sème les mots mués
en images évanouies
08/01/2021
J’ai tourné et retourné sept fois la langue dans mon songe, tant et tant que je l’ai effacé. Et je suis là dans mon lit de réveil, la tête vide, sans images, après ce premier somme.
Dans un quart d’heure samedi va basculer vers ce jour où enfants on nous endimanchait.
Lors, il était interdit de marcher dans le ru, de bleuir ses doigts à la haie de mûres, de jouer au béret dans la fange du pré.
Comme souvent, mais à condition que l’on ait son cahier de nuit prêt à accueillir l’encre d’une plume, le vide créé dans ma caboche m’a permis, après un long temps de quasi hébétude, de faire émerger ses images d’un paradis enfantin que l’on croyait perdues.
Ma prose maintenant est passée, je peux refermer le cahier.
passage du 19 au 20/12/2020
Un ajout Moi et Soi
Cette histoire de soi qui s’écarte de moi, ce n’est pas que dans les livres. Je me réveille d’un court somme, (le premier de la nuit), avec la sensation d’une conscience paradoxale : je ne sais plus l’espace d’une seconde, où j’habite, quel jour on est, quelle est mon identité…Ça pourrait semer le doute, ça me donne l’énergie venue de ce courant mystérieux « antérieur à la connaissance ».
Je n’écris plus que la nuit
La tête sur l’oreiller
Ma plume oublie qui je suis
Je n’écris plus que feuillets
Ivres de rimes à larmes
Ils sont sans finalité
Ce sont présents d’un poème
D’ellipses et de reprises
À l’écart et sans limites
Je n’écris plus qu’animé
Par cet instant où je mêle
Temps perdu et retrouvé
Où tout est vrai parce qu’inventé
21/10/2020
italiques : selon Charles d’Orléans et Marcel Proust.
Parfois c’est court la forme casse l’esprit bavard
Bah ! Personne n’entre ici s’il n’est un peu poète
Poète ? Tu veux rire le poste est déserté
Entre le poème et toi il y a le monde qui te broie
Brouhaha brou de noix gaulée sur le noyer
Le noyé c’est bien toi qui nages dans l’obscur
D’une nuit blanche
Sous la neige
D’une « plume en absence »
« Poète dépourvu »
De lecteurs et de reconnaissance
Mais que main tient
Et sans art-gens
Écrits et cris
Rage admise
Par les seuls amis
nuit du 24/09/2020
Pauline Dorio (vient de paraître)
Dessous de table et du destin. À un détail près, Déterrer les vieilles histoires N'est pas bon pour la santé. Au détour d'une fiction de Borges, On allume la lampe d'argile de l'imagination, et l'on se retrouve sur une planète née de "la conjonction d'un miroir et d'une encyclopédie", parcourue seulement par dix-sept lecteurs- lectrices comprises. Devises de père en fils : Jean Marot, Rhétoriqueur : Ni trop ni peu Clément, Prince des poètes La mort n'y mord Dévoiler, agiter ses mots, éloigner ses maux, comme un beau diable. Dictées de nuit. Je n'écris jamais ce que me dicte la conscience passée. Ni la bouche d'ombre. Mon dictionnaire à part moi, ignore l'ordre de l'alphabet. Ma plume s'arrête là, faute d'espace, mais nous n'avons pas fini tous deux, de nous étonner.
poésie mode d'emploi