Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Mais qu’est-ce donc qu’un poème ?
Une forme qui va, rit,
pleure, sur l’allégorie
de la désagrégation
qui ronge toute pensée.
Un rituel où j’arrache,
vers après vers, le chiendent
d’un monde instable, hostile.
Un poème s’en dégage
Où la vie trouve un passage.
Son livre joue d’écritures
Qui mêlent la tradition
-ce pur don de soi aux mots
forgés par les grands poètes-
À l’invention d’un présent,
heureux, dans l’inachevé.
V.XI.MMXX
J’aimerais mieux pas t’écrire poème
Il fait trop triste dans mon cœur
Et trop de morts en moi se meuvent
J’aimerais mieux pas
Mais voilà c’est le paradoxe
Le premier vers hardi se pose
Sans que je l’y invite
Sur cette page qui se défend
Mais n’en peut mais
J’aimerais mieux pas j’aimerais passer
Mais comme une mécanique
Ma main magnétique continue
À Dada sur mon papier
Lors me retrouve bon gré mal gré
Poète dépourvu incapable d’interrompre
Ce labeur contrefait*
Et puis flûte ! Réflexion faite
Je dois à mon grand dam le constater
En faisant à contre cœur ce poème
Tristesse et douleurs ont passé
Il était temps de l’avouer
*allusion à Clément Marot
prince des Poètes
Les mots c’est nous les mots sans nous
tout aussi bien
1
Un feu d’herbes sèches
un visage à peine un ciel léger
la chaleur qui vient à trembler
au bord de l’autre rive
à tenter le signe
à soustraire l’ombre de la nuit
aux confins de ma pensée
2
Ce matin à tirer la ficelle du temps
à répandre le jour par un ciel gris
à dire d’une voix étouffée
toute la neige à venir
comme l’air dans sa pauvreté
une étoffe mal seyante
et l’apparence du dire
à heurter quoi
au fond de quelques mots
perdus
avant d’être prononcés
3
Poème tu vas vers qui vers quoi
peu importe ici je m’arrête
je ne puis plus rien pour toi
ta liberté se donne par ma solitude
ce que l’on dira de toi ne me délivrera de rien
que ta chaleur soit comme l’obole des morts
une page blanche
à jamais
Jean-Marie Corbusier
Mille mercis de m'avoir envoyé cette belle page de poésie J.M. Corbusier conclue ainsi l'éditorial du dernier Journal des Poètes (89° année)
"Le Journal des poètes est un grand voyage, car voyager, comme le suggérait Proust, c'est changer de regard."
Je n’écris plus que la nuit
La tête sur l’oreiller
Ma plume oublie qui je suis
Je n’écris plus que feuillets
Ivres de rimes à larmes
Ils sont sans finalité
Ce sont présents d’un poème
D’ellipses et de reprises
À l’écart et sans limites
Je n’écris plus qu’animé
Par cet instant où je mêle
Temps perdu et retrouvé
Où tout est vrai parce qu’inventé
21/10/2020
italiques : selon Charles d’Orléans et Marcel Proust.
C’EST L’ÉPIQUE ÉPOQUE
Je laisse mon époque à d’autres
Plus d’un l’ont dit que l’on oublie
Ah ! l’époque est intéressante, notez bien
L’époque se moque des vers anciens
Je laisse mon époque et converse
avec mes lignes de vers nouveaux
qui s’avancent dans l’inconnu
dans le chaos
Je laisse ce poème mal barré
(mon gouvernail a cassé)
La langue cannibale me l’a mangé
Le titre est de Ferré
Le vers en italique de Jean Paul de Dadelsen
RÉALISME LYRIQUE
« Lyrisme réaliste »
Mon oxymore ce matin
Me pince-mi
Me pince-moi
Me jette à l’eau
Je lis Frénaud
« Excrétions,
misères,
facéties .»
Réalisme lyrique
J’y suis
André Frénaud (1907-1993)
Il n’y a pas de paradis
poésie mode d'emploi