AIMER LA POÉSIE











Aimer la poésie…





et tout le reste est littérature





 Aimer Orphée





le luthiste apollinaire





 Aimer le rythme





la chanson des neuf cordes





Comme s’il y avait





une beauté du monde





qui vient et va





et que traduit





– tant bien que mal –





la mélodie contrariée





de ce poème










AIMER L’UTOPIE





AIMER ALLER ARTISAN ASTÉROÏDES AUJOURD’HUI BABELS BOOMERANG BIOGRAPHIE BLOG BOURRU CARNETS CHEMIN CHUTES COUTEAU  DANGER DÉDICACES DIABLE DORIO EFFLEURER ÉNIGME ESSAI EXIL FANTAISIE FÉTUS FRAGMENTS FRONT GAMMES GNANGNAN GRAINS GRATUIT HAÏKU  HOCHET MANIÈRES MARTIGUES MÉMOIRE MOINEAU MORT MYTHES NON-DIT   PAIX PALET PALIMPSESTE PARADIS PARADOXE PASSAGERS PASSER PASSEUR PENSER PHRASE POÈME POÉSIE POÈTE POINÇON POLYPHONIE PUCES QUE SAIS-JE RATÉ RÉALITÉ ROSIER SABLE SILENCIAIRE SOUFFLEUR SUJET TEMPS TRACES UTOPIE





JEAN JACQUES DORIO










TÂCHONS D’Y VOIR CLAIR





Plutôt que de soutenir ce que l’autre rejette





 et de rejeter ce que l’autre soutient,





tâchons d’y voir clair.










Tchouang Tseu





(traduction JF Billeter)










PASSAGERS ÉPHÉMÈRES





Passagers éphémères de la planète Terre





Ronde du temps où nos pas sont comptés






Mais le lecteur qui aime les poèmes





Prolonge leur danse et leur durée





doriojeanjacques@gmail.com






	


	





	

		
F.P en long en large et de travers
	


	
	

		






 Ne jamais essayer d’arranger les choses.





  Les choses et les poèmes sont inconciliables.





                                              F.P.










À vingt ans beaucoup de Ô ! ( à l’ancienne)





passaient encor sous ses ponts





Mais déjà un glossaire y serrait son Littré





une promenade iconoclaste





dans la serre des mots










Après la mort du père la promesse du fils





d’un même arbre contre le tronc 





« Le parti pris des choses »





pouvait se décliner :










le rideau le réseau de la pluie





gouttes d’un grain de blé





d’un pois presque d’une bille 










  le cageot entre la cage et le cachot





 mais dont il convenait de s’évader





 si l’on voulait vraiment célébrer





 l’utilité de cette caissette





tel un  proème qui ne sert qu’une fois















l’huître opiniâtre blanchâtre





 petite forme engloutie avec son firmament










le papillon erratique allumette





et tout le bataclan :





une ménagerie d’objets successifs





dont le maître fit bon ménage





remuant en tous sens





leur substance leurs aspects





se gardant bien de manifester





un quelconque ronron poétique :





         son horreur !





!





   Cependant il faut lire jusqu’au bout





   et quand c’est longuement





   le poisson plat soudain baigne dans un soleil





  se levant sur la littérature










 On croît rêver !





Mais non c’est bien Horus





ce faucon ailé qui traverse la page





 en changeant le sexe solaire





 pour la plus grande joie





  de l’Eros bien encré du scripteur










   Apaisé vers la fin « Francis Ponge »





– puisqu’il faut l’appeler par son nom –





  se laisse enfin aller et feint de rendre ses armes





  pour gésir dans un pré





 interminablement










Il range alors ses caractères





dans ce bas-de-casse





– Ô traces humaines à bout de bras !





           Ô sons originaux! –





avec pour ultimes témoins





      le Fenouil et la Prêle : ses initiales !










      Croissant avec l’ardeur d’un clavecin de Bach





                 Quoi qu’il en soit !





                         *





suite épistolaire : 










« une lettre qui n’en est pas une dans une prose qui n’est pas sans aspérités,





puisque toute pleine des choses, engrossée par elles, mais remplie de saveur. » 





André Bellatorre







A la lettre (9/12)










	


	





	

		
DEUX NUAGES SUR UN OPÉRA DE BAMBOU
	


	
	

		






MINUTIEUSE, (peut-être), mais MÉTICULEUSE, point. Cette préface sans signature, dont on peut supposer qu’elle fût dictée par l’auteure, avait le charme des formules à l’emporte-pièce, où régnaient la bonne humeur et l’innocence d’un premier ouvrage qui allait être publié.





« IMAGINER sans retenue, mais, OBSERVER lucidement », lisait-on aussi. Et par exemple, à propos d’un vers unique ainsi libellé, « Deux nuages sur un opéra de bambou », la narratrice précisait que cet alexandrin (fortuit), lui était apparu, alors qu’elle essayait de jouir d’un premier somme, s’endormant sur une nouvelle, traduite du japonais et qui avait pour cadre le célèbre jardin Zen de Kenroku-en.





Je rallumais et notais ce vers unique sur un petit carnet à spirale, comme on note les silences, sur une partition de musique contemporaine ressemblant à un calligramme.






	


	





	

		
TERCETS DE LA VINGT-CINQUIÈME HEURE
	


	
	

		






Lecteur bénévole





Casse la glace en toi





Et jette-toi au feu !










Tu n’écris plus que des poèmes de nuit





Tu n’écris plus que des poèmes





Tu n’écris plus










Les poèmes en prose





La prose du monde





Le monde des assassins de la poésie










Tous les poètes ont affaire avec le mal





Mais un seul a osé envoyer ses fleurs





À son éditeur










Un poème ça se calcule ou non





C’est un moment où l’on bascule





dans l’illusion










Une pure illusion





qui se réalise





ou non










J’ai dérivé sans dérêver





En essayant de ne pas trop obscurcir





Mon propos










C’est la vingt-cinquième heure





Je finis là ma veille





Je range mon papier










dimanche 13/09/2020





de zéro à une heure du matin






	


	





	

		
UN SONGE QUI SOUS MINUIT SCINTILLE
	


	
	

		






Je lisais un poème écrit en espagnol. Peut-être d’Octavio Paz, dont je vois la couverture noire,





et le titre en bleu sarcelle, Libertad bajo palabra. J’avais sous mes yeux, une page du livre, que





je lisais et relisais, mais mentalement.





J’étais assis sur un banc vert dans une rue populeuse, où les gens passaient et repassaient, comme





au paseo du soir. Je rêvais aussi, je ne sais plus dans quel ordre, qu’on descendait un escalier, avec





un groupe de personnes ensemble, visitant un musée.





Le poème, que je lisais et relisais,  était une succession d’images, comme dans l’écriture automatique





des surréalistes, mais sous forme de sonnet, forme abolie par André Breton.





C’est alors qu’un personnage envahit l’espace du rêve. Brun avec une moustache,





il passa devant moi, puis revint sur ses pas. Je n’étais plus dans la rue, mais sur le quai du chenal





qui traverse ma ville, en face de sa bibliothèque, rebaptisée « médiathèque ».





L’homme qui était passé devant moi, je n’en doutais plus, était le poète dont je lisais la page.





Carne y hueso, en chair et en os. L’occasion était trop belle, pour que je m’adresse au maestro mexicain.





Je choisissais une ligne forte, belle et quelque peu énigmatique, une étincelle noire, une pépite,





et la lançait en l’air, espérant qu’elle « toucherait » son supposé auteur.





Tendida, piedra hecha de mediodia, ojos entrecerrados donde el blanco azulea, entornada sonrisa. (Paz)





« Déployée, pierre qui sous midi scintille, yeux entrouverts dont le blanc s’azure, sourire entrebâillé. » (Dorio)





Mais la vision s’estompa au moment où trois à quatre individus s’assirent de concert sur mon banc.





Ils ne tardèrent pas à manifester leur hostilité, m’arrachèrent la page du livre et la déchirèrent en mille morceaux.





Le rêve réécrit ce matin, je ne trouve pas d’explication.