UN ÉCRIVANT IMPÉNITENT






J’écris comme ça vient. Et quand ça ne vient pas, je n’écris pas.





J’écris dans le secret des nuits, sous la lumière pâle de mes sept lustres (et demi).





J’écris en essayant d’être le moins possible « personnel ; c’est le défaut majeur des joueurs de rugby, qui oublient de faire la passe à leur partenaire mieux placé qu’eux pour marquer l’essai.





J’écris dans le vertige des mots et des choses, de soi et des autres qui ont merveilleusement écrits et qui nous donnent le vertige des listes, « entre l’exhaustif et l’inachevé.» (Georges Perec)





J’écris formellement sans me formaliser.





J’écris fort de café, laissant à la main entraînée la possibilité de filtrer entre événements réels et imaginés.





J’écris l’éclair et le deuil, le vocable sorti de derrière les fagots ou puisé par Montaigne ou Queneau, le rhizome « qui peut être brisé en n’importe quel point et reprendre en suivant une nouvelle pousse.» (selon Deleuze et Guattari)





J’écris sans rien de commun avec qui je suis. (un peu tout de même)





J’écris en vain mais « quand personne ne me lira » (Montaigne), j’aurai fait mon possible, alléluia, pour donner une forme au multiple et au singulier.





J’écris comme peignait Miró à partir d’un grain de poussière sur la toile, d’une inflexion de voix chère qui ne s’est pas encore tue, du fagot dans ma chambre quand j’avais une cheminée (qui tirait), de la forêt de pins d’Alep qui a brûlé cet été, de la cabane sans cesse commencée qu’imagine et fabrique mon petit fils âgé de 5 ans, à côté de l’étang de Pourra aux mille flamants. (hier 22/12/2020)





J’écris avec le tremblement heureux de mon ignorance et les 750 volumes de la Pléiade qui forment l’ADN de chacun des Sapiens.





J’écris comme ça vient. Et quand ça ne vient pas, je n’écris pas.











	


	





	

		
SUR MON CAHIER D’ÉCOLIER AUX CHEVEUX BLANCS
	


	
	

		






SUR MON CAHIER DE VIEIL ÉCOLIER





                Sur ce cahier d’écolier, les titres occupant la marge, sont comme une entrée aimantée. Et pourtant, pour le vieil écolier qui les imagine, ça n’a rien d’évident. Une fois écrits, il ne sait plus bien à quel fragment les raccrocher. Il aimerait d’ailleurs souvent abandonner, arguant de la vieille utopie qui voulait laisser le lecteur continuer, à sa manière, la poésie faite par tous et par chacun.e. À condition, tout de même, que ce soit sur un cahier d’écolier.





CITATIONS





                Accumuler mille et une citations. Cette nuit celle d’un Basile (de Césarée), évoquant la complicité d’un vrai lecteur avec le travail des abeilles. Mais sous la citation recopiée, je ne donne jamais le nom de l’auteur.e qui pourrait induire un sens préétabli. (Après le corpus, je le rappelle cependant.) Ce que à quoi je m’astreins, par contre, c’est d’écrire quelques mots pour préciser la cible ou l’objet de la citation. Ainsi pour « citation » :





1 texte tissu réseau d’écritures et de citations 2 une œuvre enfilant les citations 3 pièces empruntées dont chacun fait son miel 4 de la citation aucune définition n’est possible 5 se citer soi-même : « Si on ne se citait pas quelquefois soi-même, qui donc le ferait jamais ? »





ENCYCLOPÉDISME





                Si, dans un premier temps, on prend plaisir et goût à cette accumulation de faits, d’idées et de théories en transformation constante, on n’oublie pas l’apprentissage en miroir, celui « d’apprendre à ignorer et à douter. » Raymond Queneau





COLLAGE





                « Se daba cuenta de que, más que escribir un libro, lo que estaba haciendo era componer un collage hecho de centenares de páginas de citas, de fragmentos de libros, de apuntes esbozados que no tenía tiempo para desarollar. » Antonio Muñoz Molina (Un andar solitario entre la gente)





                Il se rendait compte, que ce qu’il était en train de faire, bien plus qu’écrire un livre, était de composer un collage fait de centaines de pages de citations, de fragments, de notes ébauchées qu’il n’aurait pas le temps de développer. (ma traduction, comme on dit).










Une encyclopédie flottante et galopante
texte en cours






manuscrit premier jet « comment expliquer que l’abeille privilégiée des poètes se retrouve un jour au chômage? »










pratique améliorée du COLLAGE  – l’esprit encyclopédique sait qu’il faut apprendre à ignorer

	


	





	

		
L’ADIEU À LA BOUCHE D’OMBRE
	


	
	

		






Avec des mots qui crient





J’en ai fait des poésies





Ou j’ai cru en faire










C’étaient mes temps premiers





De mes rages An Rage










Un forgeron ivre





Avec trop de fers au feu










Nul regret cependant





« Non rien de rien »





Comme dit la chanson










Mais l’adieu à la bouche d’ombre





l’éclat et l’autre élan en ce chemin qui n’en finit pas





les jours échappent et aussi bien se reprennent
et aussi bien l'An Rage


	


	







	

		
FRAGMENTS BRISANT LE CADRE DE MON PETIT TEXTE
	


	
	

		






Dans ma poche il y a de petits morceaux d’argile de la Goajira





Une indienne au visage peint en noir nous fit ces petites formes à tête d’oiseau





Sans mains sans pieds





Mais avec une assise callipyge










Il y a aussi ces fragments d’os de seiche recueillis sur notre plage de Fos





que j’ai recouverts de signes que tu appelais mes chinoiseries










Il y a tes dernières paroles que tu m’écrivis les yeux humides





sur le canapé un matin de ce printemps maudit










Il y a tout ce que je suis en train de rassembler pour te reconstruire





Et qui m’échappe à jamais





Dans ma poche





Sur ma page





Dans ma tête ouverte à tous les sens





Et qui brise les cadres de ce pauvre petit texte





Sans voix





Sans toi