Rien de facile, et pourtant écrit dans ce paysage sans limites,la plage, avec l'aide de la rumeur de la mer et le cri des enfants,ivres de liberté.Si une hirondelle de mer, une sterne au vol étourdi, passe et semêle à la polyphonie, à ciel ouvert, c'est un moment heureux,avec ce monde-là qui se révèle à qui veut bien l'écouter.Naturellement, il faut pour en jouir, avoir dit Non, résolument, aux pratiques que l'on voit proliférer autour de soi :mots croisés, mot fléchés, et des plus grands maux, cette cap-tation, l'œil rivé, un doigtglissant sur le portable, l'insupportable, comme l'avait baptisé à son apparition, mon ami ethnologue.Cependant, lire "poètes et prosateurs", comme on disait jadis,mais à petites doses, et en levant les yeux, ajoute au plaisir, et peut aussi le contrarier quelque peu...Rien de facile, mais en attendant, nager insolemment, et oubliernos infinis...
Je ne savais pas avant de les écrireQue ces vers étaient faits pour ta voixDouce tendre et maintenant disparueJe lis ailleurs le rappel des croyancesQui transfèrent nos morts dans un arbreUne petite pierre un oiseau un lézardLes mythes nous apprennent comment les libérerMais je ne le dirai pas iciL'enchantement serait briséJe ne savais pas avant de l'écrireQue cette page aurait ce goûtd'inachevé
J’ai sous les yeux une page d’un livre célèbre dans le monde entier. Je la lis par intermittence, et quand je lève les yeux, j’ai devant moi, une mer d’huile, ses bateaux, ses gens et sa rumeur, ce 15août 2020.
Toit tranquille, mais à la place des focs, vus et imaginés sous forme de colombes par le poète du Cimetière marin, ce sont les lourds et grands bateaux, porteurs d’or noir, de gaz ou de minerais, qui à l’arrêt, attendent leur tour pour un transvasement, dans la rade de Fos ou celle de Lavéra Martigues.
Des familles s’installent, derrière moi, près des rochers ; ils déballent ce qui sera leur repas de midi, avec le petit réchaud pour la cuisson.
Retour au livre dont l’auteur, un brin confondu avec le narrateur, veulent me persuader que les personnages sur la page et leurs émotions, les paysages et leur description, exercent sur sa pensée, une bien plus grande influence, que les personnes autour de lui et le jardin, où il fait dans le ravissement ses lectures d’été.
-Non, non, répètent les vagues qui me lèchent les pieds et me transportent ailleurs ; sur cette presqu’île de Goajira, par exemple, dont les plages immenses et sans personne, tutoient les dieux.
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