Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Eluard voulait « tout dire », mais il en manquait. Mallarmé leur cédait, volontiers, l’initiative. Jaccottet a toujours eu la hantise de ne pas se faire leurrer par eux. Tardieu, Monsieur Jean, redoutait celui qui en aurait percé tous les secrets. La liste des amoureux ou contempteurs de mots est infinie, mais à la fin des fins, dans son atelier quotidien où l’on s’escrime avec eux, ça fait « taches de soleil, ou d’ombre » Philippe Jaccottet
agenda du 01 au 07/02/2021
Lundi 01/02/2021
7h57 Écrire ici simplement. (dès que l’on ouvre l’œil du matin). Ce que sont incapables de faire « les intellectuels », écrit Marcel. Oui, j’ai relevé la phrase chez Proust. (sans commentaire). Mais ailleurs, sur d’autres terrains de jeux d’écritures, j’ai tout loisir de me perdre dans des phrases sans fin, que je parviens parfois à remettre sur pied, ou que je laisse tomber. Mais ici, sur l’agenda, oui, écrire…simplement.
8h07
Mardi 02/02/2021
5h25 Couché comme les poules (pas les « cocottes »), les images de la télé ne me disant rien, j’ai repris le roman de chevet (Anna K.), « posté » le poème du jour après un premier somme, à minuit : « Une fois n’est pas coutume », écrit le nouveau dans la foulée « Sans la surcharge d’aucun savoir » (c’est du Bachelard), et me voilà prêt à 5h30 à me glisser dans la nouvelle journée.
Mercredi 03/02/2021
7h48
Lieu de savoir des rêveries. J’arpente chaque après-midi la petite plage de Fos sur Mer (il y a une grande, mais adossée au complexe industriel). Je m’arrête une ou deux fois pour tracer sur le sable des visages éphémères que je photographie. Puis c’est le molle du port à voiles, ses roches blanches qui servent d’observatoire pour découvrir un horizon de tankers, d’usines et au nord-ouest le point de fuite vers Port saint Louis et la Camargue. Hier, à 16h j’étais seul, le temps était presque printanier, la mer laiteuse me berçait, oublieuse des misères du monde en temps de claustration subie.
7h58
Jeudi 04/02/2021
8h04
J’épluche de vieux carnets, des blessures de « maux » sur leurs pages. C’était une sale année, avec sa terrible partition cancérienne. Écrire, malgré tout, était une manière de donner le change. Chants rêveurs, en clair-obscur. Mais à la fin, c’est l’obscur qui a gagné.
8h12
Vendredi 05/02/2021
7h53
«Je vais mon train », chanson de colo. J’en ai fait deux, comme petit colon (à Tarnos dans les Landes sur l’Océan), deux comme « mono ». Une à Souillac (Lot), l’autre à Campan (au pied du Tourmalet). Épisode impossible à vivre aujourd’hui, une après-midi de chaleur orageuse, on avait fait entre deux équipes, une bataille digne de « La guerre des boutons ». Les gosses, uniquement des garçons d’une dizaine d’années, tout nus, avaient « bataillé » dans un petit torrent. Puis, dûment rhabillés, étaient revenus, en chantant « Je vais mon train Et sans me mettre en peine Je vais Je vais mon train ».
7h59
Samedi 06/02/2021
6h16
« Thumon aie, mater nux » (Eschyle Les Euménides) J’aurais aimé avoir accès à des classes où l’on apprend le grec et le latin. Mais, à défaut, je recopie et j’ai tout loisir de rêver sur les étymologies. « Inspire-moi du souffle, Ô Mère Nuit ! »
6h19
Dimanche 07/02/2021
8h02
Petit poème deviendra grand Si une lectrice lui prête vie « Si par une nuit d’hiver, un voyageur… » (Italo Calvino) Si, si, si, si…
Mais aujourd’hui les mots du poème ou de la fiction, ont quartier libre. Ils iront où ils voudront sur leur barque légère, ou s’envoleront d’un dictionnaire inédit : le dictionnaire des mots fragiles et des catharsis.
8h04
Un journal de jours nuls jours lus
depuis les mots de la tribu
de l’attribut qui fait défaut
au dictionnaire à part soi-même
Un journal cinquième saison
Le murmure de ce qui reste
Après l’incendie de l’automne
de la vie de celle qu’on aime
Un journal d’un jour bien rempli
Aidé des bœufs poussant l’araire
aux champs de Naouzos un lieu-dit
Un chant d’oiseau qui veille et dort
Un journal qui laissait de l’encre
Sur les doigts de l’enfant des lettres
Transfiguré –il va de soi-
en abeille des jours heureux
Quelques mots arrachés au silence de la nuit
L’agate les corbeaux les pensées la poussière
L’enfance de Van Gogh Descartes cogitant
Ça ne mène pas loin mais ça fait exister
L’alexandrin boiteux la rime passagère
« Ça éloigne de soi » après un vieux rêve
Où l’on revoit sa grange pleine de totems
Une faux un marteau une pierre de Rosette
L’odeur du foin coupé des plumes de corneille
Échange de regards des objets au sujet
Les mots comme arrachés ont parlé dans la tête
Mais sur la page blanche ils n’ont fait que passer
02/01/20201
CÉLÉBRER AUJOURD’HUI LA BEAUTÉ DU MONDE : on croit rêver.
Rêver, imaginer, s’émouvoir de tant d’obstination
pour ne pas rompre le lien avec Nature et la poésie qui la célèbre
avec les mots et merveilles des faiseurs de vers.
Faiseur paraît un peu falsificateur.
Mais non pourtant, le mot porte l’étymologie du poète fabricateur : el hacedor,
que Borges mit en honneur et en doute :
« J’ai commis cette écriture à un homme quelconque ;
elle ne sera jamais ce que je veux dire,
elle ne laissera pas d’en être le reflet. »
Beauté ? Vibrante et percée de souffrances de « notre humaine condition » :
« Le linceul d’un pleur où s’ouvre une rose » Joë Bousquet
La prose certaines fois y accède.
Jusque dans le nom de plume inventé :
Yourcenar anagramme de Crayencour (son père),
qui aimait la belle lettre Y : « un arbre aux bras ouverts ».
Ou cette écrivaine majeure qui choisit le plus simple des prénoms, Colette.
« J’ai craint les vrilles de la vigne et j’ai jeté tout haut une plainte qui m’a révélé ma voix ».
Mais la poésie, en une métaphore commune et unique, dit mieux :
Écrire écoute le soir
les ondes vibratoires
de l’espace voyageur
sur les cordes secrètes
Le couchant brûle encore
son chant d’adieu
Un trait noir lézarde
l’éclair de beauté
Jacqueline Saint-Jean (Sauver l’hiver)
Encres Vives 2020
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